LISTA DE JITAZOS DE 2007

¡Pero que bien se lo pasan los colegas!
Los jitazos más bailados en las parties de mi keli a lo largo de este 2007 que se escapa.

1. Samba vexillographica, Devendra Banhart
2. My moon, my man, Feist
3. Time, The Rumble Strips
4. Toop Toop, Cassius
5. Hard it Races, Architecture in Helsinki
6. Foundations, Kate Nash
7. Back to Black, Amy Winehouse
8. Bomba Latina, Chico y Chica
9. Some Great, LCD Soundsystem
10. Ne me quitte pas, Nina Simone

FELIZ 2008 A TODOS

TINKY & GOMBROWICZ

Este verano el Gobierno de Polonia volvía a ser, desafortunadamente, centro de atención de los mass media por su discriminación contra los homosexuales. Todos los tabloides se hacían eco de la campaña del ministro Roman Giertych y la defensora del menor, Ewa Sowinska, contra el inocuo teletubbie Tinky Winky, acusado de llevar bolso y de ser demasiado afeminado, lo que al entender de estos dos personajes tan abyectos podía promover la homosexualidad entre los más peques.

Sin embargo la cosa no quedó aquí, y otro ataque de este calibre, pero mucho más profundo, pasó casi desapercibido para los medios. En junio el susodicho ministro de educación anunciaba que Wiltord Gombrowicz no se estudiaría más y desaparecería del plan curricular de las escuelas públicas del país. La decisión era irrevocable. De hecho, formaba parte de una caza de brujas con el fin de alejar a los jóvenes de los "indeseables", entre los también que se encontraban Joseph Conrad, Goethe y Franz Kafka. El autor de Pornografía era, sin duda, el foco principal de esta persecución. Gombrowicz, el novelista polaco más reconocido de la segunda mitad del siglo XX, apuntó en sus Diarios su condición homosexual, convirtiéndose, hoy en día, en un icono gay entre los intelectuales polacos.

A pesar de todos los intentos de los políticos en construir una Europa con un futuro común, abierto a la cultura, al saber y al progreso social, una Unión fundamentada en los valores de respeto a la dignidad humana, libertad y democracia, las políticas sociales de los estados chocan de una manera muy preocupante. Dentro de la misma unidad monetaria y cultural conviven países que están luchando por acabar con la discriminación que históricamente han sufrido las diversas minorías y avanzar hacia la igualdad, mientras otros dan pasos atrás y persisten en la intolerancia.

¿Será alguna vez Europa "una, grande y libre"? Va de retro, Polonia.

EL ÚLTIMO MALDITO

Su verdadero nombre era Antonio Vázquez Molina y nació en el año de 1929 en ese Tánger internacional, mítico, cosmopolita y exótico, donde vivió hasta que se marchó en 1965. Su originalidad debe mucho a su origen; Ángel Vázquez tuvo una infancia desastrosa, fruto de un padre violento que le abandonó siendo muy pequeño. Frente al padre, son las figuras femeninas de su madre y abuela las que configuran el universo infantil del escritor y, más tarde, el de toda su obra. La madre, Mariquita Molina, tenía una conocida tienda de sombreros donde el pequeño Ángel pasaría la mayor parte del tiempo oyendo los chismes de la clientas y empapándose de la yaquetía, el castellano híbrido que hablaban los sefardíes de Marruecos.

En la época dorada de Tánger, con su esplendor después de la guerra, conoce a Jane Bowles que profetizó que Ángel Vázquez escribiría algún día una obra irrepetible. Esa obra es La vida perra de Juanita Narboni, extenso monólogo-soliloquio en el que Juanita Narboni se expresa en yaquetía y lo funde a numerosos andalucismos, frases enteras en francés y términos derivados del árabe. El cosmopolitismo del Tánger anterior a la independencia de Marruecos se traduce así en la rica peculiaridad de su habla que no responde, sin embargo, a una elaborada apuesta lingüística: se trata de una simple reproducción del de los tangerinos de un nivel cultural bajo. Ardua y discontinua en su redacción, brillante en su resultado final, La vida perra de Juanita Narboni es la novela de Tánger y de su protagonista-narradora femenina; un monólogo crispado y lleno de amargura, el soliloquio de una mujer disparatada como la ciudad declinante en la que sobrevive a su propia ruina.

Su calidad literaria y su originalidad sitúan esta novela como una de las obras mayores de la literatura española del siglo XX; no obstante, los profesores de literatura no saben encajarla en sus cuadros sinópticos y clasificaciones; y no siendo ni realista ni fantástica, tampoco podrá ser juzgada en el “contexto nacional” de la novela española del siglo XX. Se instalaba más que en la tradición española, en la narrativa francesa o inglesa y en las novelas y relatos de Virginia Woolf o Chejov.

Autodidacta de sólida formación literaria, con una afición cada vez más adictiva al alcohol, su situación económica se hizo más difícil a medida que Tánger se convertía en una ciudad marroquí. Marginal por vocación y por destino, escritor a contracorriente e inclasificable, el mismo contó alguna vez que escribió aquella novela en Tánger a base de infusiones de whisky y tintorro, tan a contrapelo como todo en su vida. Más allá de las poses y de los diletantes, quizá haya sido el último escritor verdaderamente maldito de la literatura española.

En una carta a su amigo, el recién desaparecido Emilio Sanz Soto, Vázquez declara: “Yo también soy un corrompido. Sin fe en Dios, egoísta y sin ninguna confianza en mí mismo. Homosexual, alcohólico, drogado, cleptómano…”

Pasó la última etapa de su vida en Madrid, en una casa de huéspedes que él mismo llamaba “mansión Drácula”, aniquilado por el alcohol, por una inmensa pobreza y por su intrínseca incompatibilidad con la vida. El 25 de Febrero de 1980 muere de un ataque al corazón, pocas horas después de quemar sus dos últimas novelas.

BIRRA Y PERDIZ

Birra y Perdiz es una de esa iniciativas que de base llama la atención por su particular propuesta pero cuyo resultado desanima por la falta de talento. Se trata de una discográfica de CD-R´s que pretende difundir, publicar y promover a grupos del underground madrileño. Sin embargo, más que grupos de Madrid, parece una discográfica para dar cobijo a los grupos punteros de Teruel.

Sin ánimo de ofender, que conste que vengo en son de paz, Antonna, junto a Espanto las únicas dos referencias por el momento, es uno de los peores grupos que he escuchado en años: mediocre, aburrido y sin gracia, por no hablar de la (falta de) estética, ni de sus directos que me imagino (por lo que he visto en youtube) un ladrillo. Y los lanzamientos que preparan no parecen que vayan a elevar la calidad del catálogo, sino a confirmar mis peores augurios.

Así que, la decepción sufrida ante las iniciales expectativas creadas con esta disquera casera ha sido de órdago, puesto que me esperaba más de los responsables de singular discográfica (viejos perseverantes del underground, y me consta que con buen criterio y mejor cultura musical), pero la edad no perdona. Deberían dejar de mirarse el ombligo, comprender que underground no es sinónimo de cutre (ay, mama, esas grabaciones que mal suenan), y que la falta de medios y presupuesto se maquilla con imaginación.

Parece claro que el mercado nacional se cotiza a la baja y que cada día resulta más complicado descubrir grupos de calidad, no obstante, los chicos de birra y perdiz no están excavando en el subsuelo adecuado de la capital, y si pretenden atraer a bandas no colegas con esa imagen pobretona con olor a fritanga, lo van a tener difícil. Y es que a este proyecto le falta chispa, frescura y humor. Es decir, adolece de los ingredientes básicos para cocinar la receta del buen pop que persiguen.

Ya sé que la ignorancia es muy atrevida, pero no es mi caso, camaradas, que les tengo calados, aunque se disfracen de perdiz. Y donde dije Espanto (hace unos meses alabé sus aciertos) digo Qué Espanto.

EL ORIGEN DEL MUNDO, 1866

¿Alguien dudaba del verdadero origen del mundo? Aquí la prueba definitiva para los más escépticos.

EL ENCANTO DE LA BURGUESÍA (II PARTE): Esperanza Aguirre Gil de Biedma

La presidenta de Gobierno regional preguntó a la madre de Dulce Chacón en la inauguración de un instituto con su nombre, "¿Dónde está Dulce, en Cuba? ¿Por eso no ha venido?"
La mujer no entendía lo que le decía la presidenta; se quedó muy confundida. Luego le tuvo que decir: "Mi hija murió".
Y para colmo, Dulce es de Zafra, Extremadura, nada que ver con la escritora cubana Dulce María Loynaz.

EL ENCANTO DE LA BURGUESÍA: Jaime Gil de Biedma

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, era tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

JORGE DIEZMA

Hace ya más de un año que Chico Careca, insigne colaborador y amigo de este rincón, nos regaló un interesantísimo artículo sobre el triunfo de la pintura en el mundo del arte contemporáneo. Más allá de los estrategicos e interesados movimientos de fichas de los totems del mercado, Chico esgrimaba el hastío y el tedio de los compradores y meros aficionados como elemento fundamental para este épico retorno. Hablando en plata artística, que la gente estaba aburrida y los días estaban contados para artistas como Ana Laura Aláez.
En España, como siempre a rebufo de los movimientos que suceden allende nuestras fronteras, en este caso particular del Soho neoyorquino y el East londinense, ha costado que las galerías más punteras y modernas acepten dicho renacimiento de la pintura. Sin embargo, las chicas de Travesía Cuatro han apostado fuertemente y mañana jueves 25 de octubre inauguran la exposición del joven y prometedor pintor Jorge Diezma.
La apuesta del artista madrileño es arriesgada por su tradicional composición y su discurso clásico, compuesta por una serie de cuadros de fondo muy negro, como indica el propio título de la exposición, que hacen referenciaa de manera más o menos directa a sus influencias, Durero, los pintores flamencos, Alex Katz o Georgia O´Keeffe. Su pintura toma conciencia de sí misma valorándose como pintura pura y no como mero espectáculo. Es decir, arte intemporal.
Jorge Diezma es un pintor de vocación y formación; un valor en alza y una apuesta segura para los collectors que buscan, ante todo, autenticidad y la posibilidad de pescar en nuevos caladeros.

Pásate por Travesia Cuatro, situada en la calle Travesia de San mateo, nº 4. No te arrepentirás.

VIVE LA FRANCE

París, la eterna ciudad de la moda y la pintura, se sitúa ahora en el epicentro del panorama dance-independiente desbancando por goleada a Nueva York, que desde el electroclash no levanta cabeza, y a Berlín, aletargada en su minimal enfermizo. Nunca antes la escena parisina había estado tan en boga como en estos momentos, y es que de la ciudad de las vanguardias nos llega una oleada de grupos que han insuflado aire fresco a la música de baile que ya empezaba a respirar de manera forzada.

Los hermanos pequeños de Daft Punk y David Carreta vienen pisando fuerte, dispuestos a hacernos mover la tibia y el perone a base de rompepistas para bailar y sudar tanto en tu club favorito como en el salón de tu casa.
A continuación, un sucinto informe de lo más interesante que nos viene de la capital gala (huelga mencionar a los más que conocidos Justice o Black Strobe):

Scenario rock. Los más veteranos de esta joven hornada. Su hitazo Skizo Danzer lleva sonando en las discotecas de medio mundo más de tres años, y su estribillo tarareado con febril entusiasmo: "Who is the dj tonight? Give me something to dance for... Disco, Disco, Disco." Sublime.
The Shoppings. Son sin duda el nuevo hype y darán mucho de que hablar en los próximos meses. Acaban de sacar disco en el que colabora el diseñador del momento, Jeremy Scott, lo que hará las delicias de los fashion victim. De momento su single, Tu fais quoi dans la vie, con base rapera y guitarras rockeras, me parece simplemente la polla.
Para One. Los más zapatilla del bloque, herederos directos de Daft Punk, con un toque todavía más hortera. A su favor que todos los dj´s del momento los incluyen en sus seiones, y ya se sabe que cuando el sabio señala a la luna con el dedo, todos miran el dedo. A mí me gustan.
Joakim. Viejo conocido, siempre en el anonimato, es una especie de Thomas Raumschmiere a la francesa, con mucho rock y mucha electrónica. La bilbia de la modernidad llamada Collette ha incluido en su nuevo recopilatorio dos cortes suyos. Y ya se sabe que lo que dice Colette va a misa sin rechistar.
Y si te has quedado con la miel en los labios y quieres más, investiga entre los artistas del sello Ed Banger Records de París.

CON LAS MANOS EN LA MASA

Muchos antes que Karlos Arguiñano, El canal cocina, o Ferrá Adriá y su Bulli, los españoles nos chupábamos los dedos y aprendíamos las artes culinarias con Con las Manos en la masa. Pero sin duda, el programa ha pasado a la memoria histórica (o mejor dicho intrahistórica) de este país tan celtibérico por su cabecera, obra de las Vainica, cantada a dúo con Sabina. Aquí mi homenaje.
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LA NOCHE EN NEGRO

La noche en blanco madrileña puso al descubierto varias cosas: La primera de ellas y la más importante es que el arte no es un fenómeno de masas, sino algo más íntimo. Por mucho que iniciativas como ésta intenten acercar el arte y la ciudad a los ciudadanos, a éstos lo único que les mueve es la fiesta, y si es gratis, mejor. Así el Matadero se convirtió el sábado por la noche en un macrobotellón patrocinado por la Comunidad y el Ayuntamiento de Madrid. Menuda paradoja. Imagino que eso debió pensar el alcalde Gallardón mientras recibía todo tipo de pitos e insultos en su visita a Legazpi. (Sin duda el más gracioso y menos ofensivo de los que pudo escuchar fue: ¡Alberto, coño, depílate las cejas ya!) La línea 3 de metro estaba a eso de las doce de la madrugada atestada de gente ebria, enlatados como sardinas, vociferando vítores, y con cubatas y cervezas en mano, dirigiéndose cual rebaño con cencerro a su matadero.

El segundo punto importante que merece una atenta mirada por parte de las autoridades pertinentes es la falta de organización. Colas kilométricas, transportes escasos, falta de señalización para los escenarios y espacios, y para colmo de la falta de previsiones, los agentes que trataban de controlar a las hordas desbocadas se vieron totalmente desbordados obligadando a cerrar las puertas y como consecuencia los últimos actos lúdico-festivos (los dj´s). Mucho tienen que mejorar si quieren organizar los JJ. OO.

El resultado personal fue que me tuve que marchar encabronado sin ver la actuación de mis queridos chingados de los Nuevos Ricos, y preguntándome las causas por las que iniciativas de este tipo siempre están condenadas al más sonoro fracaso. Para mí que la culpa de todo la tienen los DJ´s.

JESSIE & TOBY

El destino, por un lado, y la ciudad de Berlín, por otro, han unido a estos dos músicos americanos de altura, y México D. F. ha puesto el escenario para la grabación de su primera maqueta. El resultado no es el esperado, sino que se encuentra muy por encima de lo que creíamos muchos de sus fieles. Algo que suena a otra época dorada, y reivindica las raíces musicales como fuente de inspiración para hacer algo nuevo.

Pop, psicodelía, cabaret, punk, rollito africano, jazz, todo junto pero por separado; nuevo pero que suena a viejo, ¿les puede poner más? A continuación les presento a los culpables de esta excursión sonora:

Jessie Evans, californiana, pone la voz, toca el saxo y las maracas, se dio a conocer hace unos cinco años con The Vanishing, grupo que puso al underground berlinés patas arriba, y que al mismo tiempo sirvió de epitafio. Jesse, lo más parecido a Siouxie que ha visto madre moderna, formó a continuación Autonervous con Bettina Koster, líder de las imprescindibles Malaria, grupo alemán de los ochenta.

Tobby Dammit, natural de algún estado sureño, toca la batería y las maracas rumberas. Su CV es de los que quita el hipo: con Iggy Pop, como músico a sueldo, integrante del grupo neoyorquino Swans, y fantástico productor para Bertrand Burgalat y su sello Tricatel, son algunos de sus avales.

El caballero sureño con cara afable y la nueva Josephine Baker son los abanderados del nuevo cabaret con caja de ritmos, y de momento ya se han clasificado para la Champions antes que nadie y con solo tres temas. La audiencia se manifiesta a gritos: "Queremos más".

A mí me ponen mucho. ¿Y a ti?

FUERA DE CONTROL

Tras este obligado y necesario parón estival (que muchos suponían definitivo), Pintón está otra vez aquí, de vuelta en su rincón. En este caluroso mes de la rentreé, Madrid arde en fiesta y la gente bronceadita (menos los muchos que se han ido a Berlín de vacaciones) con renovadas expectativas ante la nueva temporada. Y es que para muchos los años cronológicos no significan tanto, y nuestro verdadero ritmo del tiempo se mide por temporadas que empiezan en septiembre, como el colegio y la liga de fútbol, y acaban... cuando se pueda, antes del aburguesado mes de vacaciones.
Y para mi rentreé, voy a hablar de la alegría mayor de la huerta del mundo del rock, es decir, del suicida Ian Curtis, líder de los añorados Joy Division, uno de mis grupos de cabecera. El motivo no se otro que el próximo estreno del biopic sobre su vida, Control, dirigido por Anton Corbijn y protagonizado por el desconocido Sam Riley y Samantha Morton, que espera convertir, para los que todavía no lo es, en mito contemporáneo al genial compositor inglés.
Aprovechando el tirón de los biopic de estrellas del rock que iniciara ya hace unos años Gus Van Sant con Last Days, el neófito director Corbijn, fotógrafo oficial de Depeche Mode y U2, bucea en la vida sentimental del cantante de voz magnética y belleza angelical, con el frío y lúgubre Manchester como telón de fondo, para intentar acercarnos a la mente del joven de 23 años que decidió poner fin a su vida cuando empezaba a triunfar.
Sombrío y frágil, lacónico y conciso, Ian Curtis se suicidió en la cocina de su casa el 18 de mayo de 1980 después de ver una de sus películas favoritas(Stroszek del gran W. Herzog) y mientras escuchaba el disco The Idiot de I. Pop, convirtiéndose en el mártir del movimiento new wave que jamás envejecerá. La película no se limita a contar la banal historia de adulterio que muchos apuntaron como el principal motivo del suicidio. Ian, casado con Deborah y padre de una niña, había tenido una relación con una periodista belga.
Escuchar esa voz perdida mientras canta Transmissión en el limbo de una Inglaterra desolada, en un viaje vertiginoso al bordo del abismo, es suficiente para nuestra felicidad de melómanos. Más que un cadáver desenterrado, Ian Curtis deviene en la piel de Sam Riley el fantasma elegante y atormentado que siempre fue.

EL MAS TRISTE FINAL DE UN CUENTO

La archiconocida estilista de moda inglesa, Isabella Blow, conocida por sus extrafalarios sombreros, se suicidó el pasado 7 mayo tras ingerir insecticida Paraquat (de la misma forma que se había suicidado su padre). Y mejor que hablar yo de ella, dejemos hablar a sus amigos:

Philip Treacy: Isabella Blow ha sido la persona más fascinante que conocí cuando llegué a Londres desde Irlanda. En 20 años conocí a todos mis héroes pero ninguno la ha igualado. Todos parecían aburridos en comparación. Hoy estaba en mi estudio y la veía en todos los lados. Ella se encuentra en cualquier sombrero que hago y en cualquier rincón en el que me encuentro.

Hussein Chalayan: Uno de los grandes momentos de mi vida fue nuestro viaje a Estambul. Me senté unas filas detrás de ella durante el viaje, y su sombrero era como una nana visual que me hacía dormir. También me acuerdo de ella paseando por el casco antiguo de la ciudad con un sombrero de avestruz como si fuera un cuadro clásico.

Bryan Ferry: Nunca me aburrí con ella, con ese gran sentido del humor y su risa contagiosa. Era una apasionada de las beautiful things y su entusiasmo era abrumador y enfermizamente obsesivo. Era como un tifón colorido, nunca dejaba las cosas a la mitad. Era como sus sombreros, única. Un simple desayuno con ella se convertía en una gran experiencia. Como amiga era ferozmente leal. El mundo de la moda llorará durante mucho tiempo su pérdida.

Karl Lagerfeld: Isabella era una excéntrica a las más pura tradición inglesa. En Francia no ha existido nadie así.

Ann Wintour: Contraté a Isabella en 1981 como asistenta. Tenía siempre su pandilla con la que se reunía a charlar en los despaches de Vogue. Basquiat era un visitante habitual, y los dos se sentaban durante horas. Su personalidad atraía a personajes tan singulares como ella, y conforme su carrera iba progresando, Isabella fue capaz de encauzar perfectamente su individualidad y lanazar a la gente en la que creía. Un espíritu libre irrepetible.

QUE VIVA LA MUSICA

¿Por qué tienes que leer Que viva la música?

Porque la protagonista es una rubia muy cañón que levanta muchas pasiones y envidias.
Porque vas a ir de fiesta en fiesta, experimentando emociones fuertes, bailando sin parar y tomando drogas.
Porque vas a escuchar el mejor rock and roll y la mejor salsa.
Porque vas a conocer a los personajes más misteriosos, extremos, atrevidos y neuróticos.
Porque hay suicidios, asesinatos, enfermos mentales, y sexo.
Porque el autor es Andrés Caicedo.

Magu

MY SPACE ESPAÑA

My space por fin se instala en España. El pistoletazo de salida se dio hace un par de semanas con la fiesta de presentación en el madrileño Teatro Calderón (ahora lamentablemente rebautizado con el nombre de una marca de helados que me niego a nombrar) con la actuación estelar del grupo ladrillo por excelencia, Smashing Pumpkins.

Por el momento el equipo my space hispano está integrado por cuatro personas, siendo Borja Prieto el cerebro creador de todo este circo. El mismo que hace ya más de un lustro animaba la escena fancinera con el fancine YoYó, paradigma del cutre-luxe, y que posteriormente se reconvirtió en un sello discográfico independiente, eso siempre, antes muerto que mainstream.

Y ahora nos han presentado la primera hornada de su esperado merchandising que sienta las bases de sus intenciones estéticas. Pegatinas con el lema CAGA Y MEA A GUSTO, y camisetas inspiradas en el icono I LOVE NY transfiguradas en I LOVE MS. El caso es que este personaje que antaño se atrevía a dar lecciones sobre el buen gusto, sobre lo que estaba in and out, nos presentan un merchandising de estética casposa, que si es una broma, no tiene ninguna gracia, y si va en serio, es todo un atentado a lo que él promulgaba años atrás. Señor Pon no se puede vivir toda la vida del rollo cutre ni de chorradas escatológicas que ya no provocan, además las bromas privadas son eso, para que se rían los colegas, no para lanzar una campaña a nivel nacional.

Reciclarse o morir, pero sobre todo, no hacer abuso de los chistes porque se gastan fácilmente y pierden toda la gracia, y jugar mejor las cartas de la sátira, el humor y la ironía. Y que conste que lo digo todo de buena intención porque creo que imaginación y buenas ideas no le falta a este padre de familia, y todavía puede demostrarlo y hacer que me trague todo este post. Así que desde aquí va esa palmadita en la espalda (o ese capón) para que se espabile y lo haga mejor, y si no, que lo diga Diana Aller.

OH, TINA

Pasen y vean a la gran Tina. ¡¡¡Qué leona!!!

EL YONQUI SE VISTE DE CAVALLI

La relación de Kate Moss y Pete Doherthy va viento en popa. Y no me refiero al plano sentimental, sino al económico. Y es que la súper modelo y el niño malo del british-rock están rentabilizando cada uno de sus peleas y reconciliaciones, chutes y fiestukis. Si no, acuérdense de cuando salieron las fotos de la top esnifando cocaína que en un primer momento parecía que se le iban a caer los contratos y al final no sólo aumentó su cache sino que se hizo todas las campañas de las grandes firmas.

Aunque cada vez nos creemos menos, especialmente desde el pasado Primavera Sound en el que la información desde Londres de que Pete iba chutándose en el avión rumbo a la Ciudad Condal se dio antes de que se montara en el avión. Sin embargo el morbo estaba servido, y el público se acercó en manada a ver si se caía en el escenario del puestazo que llevaba. Y no fue para tanto, ni mucho menos.

Y por si fuera poco y para colmo, Pete y Kate serán la nueva imagen del próximo otoño-invierno del diseñador del lujo hortera , el rey del estampado de leopardo con pedrería, los bombachos y el rollito house (visiten su página y lo entenderán), Roberto Cavalli. Él a lo Marlon Brandon y ella a lo reina del desierto. El diseñador italiano ha pagado una millonada a la pareja, que sigue haciendo caja, para que dé un aire más cool a su firma y la liberé de la sombra de Vicky y David Beckham, antaño iconos de Just Cavalli. De las Spice a los Babyshambles tampoco va tanto, ¿o si?

Menudo cambio para Kate que ha pasado de la campaña de Burberry Prosum, en la campiña inglesa haciendo un picnic, rodeada de Lords and Ladies, como si hubiera salido de una novela de Evelyn Waugh, a la Ibiza más chunga y casposa, del café del mar, de la sesión de Cavalli. Pero todavía se entiende, ya que forma parte de su trabajo y cada uno se gana las habichuelas de la mejor manera que puede. Pero qué me cuentan de Pete con su actitud de maldito estudiado, posando entre dunas, a las órdenes de Roberto. Pete se ha olvidado de que los punks no visten de Cavalli o ¿es que el dinero crea amnesia?

HEROES Y VILLANOS

La línea que separa el bien y el mal, el ying y el yang, y a los héroes de los villanos es muy tenue, y se rebasa, en ambos lados, con una facilidad asombrosa, especialmente en las sociedades occidentales. Consumimos héroes y villanos como kleenex,a nuestro antojo y disposición, así que no les prometas amor/odio eterno a los (anti)ídolos porque los que hoy son héroes mañana serán villanos, y viceversa. Aunque, ¿no es acaso lo mismo? ¿El amor y el odio no son vinos del mismo odre? ¿Lo importante no es que hablen de ti, bien o mal?

TRUMAN CAPOTE. "Soy alcohólico. Soy drogadicto. Soy homosexual. Soy un genio." Sin pelos en la lengua, es el claro ejemplo de héroe y villano, si no que se lo pregunten a la high class neoyorquina.

EVA & ADELE. Villanos del arte contemporáneo y de sus ferias, estos artistas afincados en Berlín están sacando una buena tajada económica al vanidoso mundo del arte (todo vale, todo es arte), rentabilizando sus disfraces y sus apariciones.

CRISTIANO RONALDO. Mi héroe deportivo del momento; niño travieso, con cara de guapo de barrio, y unas piernas valoradas en millones de euros. Qué tenga cuidado y no se lo crea más de la cuenta porque en el panteón deportivo hoy estás y mañana si te he visto no me acuerdo.

BETH DITTO (The Gossip). Villana favorita de la escena rockera. Lo suyo no tiene nombre y es impagable, si no miren la escandalosa portada del NME en la que aparece desnuda. Y su cuerpo, ¿alguien cambiaría su cuerpo por el de Beth?

PAMELA LIQUORI. She is an american graphic designer who currently lives in Madrid. She is my common heroine favourite because she is cool and freak. Is not that enough?

PETE DOHERTY. Ni héroe ni villano, parece que sir Doherthy no es tan malo como nos lo venden los medios, ni tan buen compositor como parecía en sus comienzos. Sólo falta que la reina Isabel le otorgue el título de Sir. La juventud inglesa lo reclama ya.

HILARY CLINTON. Súper villana por ser ambiciosamente oportunista y dejarse vender al mejor postor. Vamos, que no inspira ninguna confianza. No siempre quien a buen árbol se arrima, buena sobra le cobija.

FASSBINDER. Héroe, héroe y súper heroe. Además de canalla, provocador y noctámbulo irredento. El enfant terrible del cine alemán tiene un curriculum de lo más sinvergüenza, lo que lo convierte en uno de los grandes de todos los tiempos.

a las ricas hierbas

Todos hemos experimentado alguna vez el sabor incontestable de una carne o un pescado cocinado sin más añadido que un poco de aceite de oliva, una pizca de sal y algunas hierbas aromáticas. Pues bien, ahora se sabe que esos botecitos de matojos que almacenamos en el especiero de nuestras afables cocinas son una pequeña fuente de vida además de inspiración, como ya resaltó en su día la sabiduría popular refiriéndose al hecho de que las mejores esencias vienen en frascos pequeños... ¡que razón tenia ese buen señor!

Somos muchos los científicos que apostamos por los beneficiosos efectos de que están dotados algunos de los arbustos, matas, matorrales y setos varios que nos rodean tales como el romero, tomillo, salvia, orégano, también el tomate, el pimiento y la pimienta incluso el té... verde, por supuesto. A todos ellos se les atribuye un efecto antioxidante importantísimo así como cierto poder anticancerígeno.

Así que ya sabéis, a partir de ahora hacer uso (que no abuso) de estas plantitas para salpicar de sabor vuestros mejores platos y si alguna/o se atreve os sugiero intentéis su aplicación a modo de potingues para la piel y el cutis y ya veréis como el bálsamo de la eterna juventud os acompaña de la mano de la siempre sabia madre naturaleza.

RIMBY DE AYER

A TOUCH OF CLASS

Ahora que se inicia el vendaval de festivales musicales veraniegos para gente joven y moderna, dos cosas están claras y una no tanto. Primera cosa clara como el agua es que se trata de un negocio boyante y en auge, si no, no se entiende el aluvión de festivales. Mucha crisis de la industria y las discográficas, pero menudo pelotazo están pegando los organizadores de eventos musicales. Y segundo, los jóvenes españoles cada vez están más interesados en la música independiente, aunque Factor X, el programa de los programas en la actualidad, haga mucho daño a la música alternativa, por clasificarla con alguna etiqueta. Y la cosa que no tengo tan clara y que deja a descubierto las lagunas de los programadores, ¿dónde coño están A Touch Of Class?

Eso mismo se estarán preguntando los pocos privilegiados que tuvieron la suerte de bailarlos y sudarlos hace una par de semanas en el Nasti. I was there. And I was lucky. Yes sir, I can boogie. Y vaya boogie: flamenco con los Kinks, Simion mobile disco y The Police, Blur con jazz, Cansei de ser sexy plus Calvin Harris. Y Prince, mucho Prince. Lo que a primera vista parece una batiburrillo musical incoherente, en sus manos y sus platos fue una lección musical de órgado, de las que no olvidas en días. Diez minutos de aplausos y ovación incluida, y un unísono cántico de "Ooooootra". El respetable, poco dicho sea de paso, a sus pies, porque dj´s de esta profesionalidad hay pocos, muy pocos. Se lo digo yo, que fui un clubber.

Por cierto, acaban de sacar su segundo recopilatorio, Still sucks, que como todo lo que hacen es altamente recomendable.

Pues eso, como ellos no van a ningún festival, yo tampoco. Así que aquí te paso sus fechas, y si no vas a ningún festival multitudinario, acompáñame:

Junio 13: Vitra Campus, Basel, Suiza
Junio 15: ART Basel closing party, Basel, Suiza
Junio 16: Erste Liga, Munich, Alemania
Junio 21: Zukunft, Zurich, Suiza
Junio 22: Roxy party, Zurich, Suiza (Oliver Only)
Junio 23: Nitsa, Barcelona, España

FLORESCENCIA

Este jueves 24 de mayo tiene lugar en la joyería Grassy de Gran Vía la presentación de la colección de collares Florescencia, un evento señalado en mi agenda con color rojo, y desde hace unas días voy contando con nerviosismo los que faltan. La anfitriona del evento, la gran Patricia Reznak, encargó a la diseñadora de joyas con el futuro más prometedor de esta España nuestra, Carmen Mazarrasa, que hurgara en los sotanos de su joyería en busqueda de precias preciosas, elaborase unos collares a su antojo y saber hacer, y cuyos beneficios se destinarían al El Proyecto Oftalmológico en Turkana.

El resultado son doce collares (uno por cada uno de los meses) especiales, únicos y maravillosos,todos ellos piezas diferentes que comparten un espíritu común: la inspiración floral -interpretada con todos sus matices, desde el más alegre al abiertamente nostálgico-, y la intención de volver a florecer. La minuciosidad y preciosismo con el que están elaborados y ensambladas las piedras demuestran que solo una artista de la talla de Carmen, dotada de su habilidad, cualidades y dominio técnico es capaz de realizar.


Como dice la propia diseñadora, que tiene una trayectoria como bisutera, enfilar es como contar un cuento. Pues, entonces, Carmen es una de las mejores cuentistas que haya leído, y Patricia, la mejor editora.

BEAUTIFUL OUTING

John Amechi es un rara avis, un hombre peculiar y valiente. Es el único jugador inglés que ha jugado en la NBA. Es inteligente y quienes lo conocen afirman que se expresa con la precisión y seguridad propia de los intelectuales. Vamos , igual que nuestro Raúl o Fernandito Torres que apenas saben hilar dos frases seguidas. Y por si fuera poco, y por lo que realmente merece estar en este blog, es el primer jugador profesional de la NBA en reconocer su homosexualidad.

Hace unas semanas salió su biografía, A man in the middle, en el que cuenta sus experiencias vitales, que no sexuales no se vayan a confundir, de su encierro obligado en el armario y comenta estar convencido de que su orientación sexual fue un factor decisivo para que el entranador de los Utah Jazz, Jerry Sloan, no contara con él.

Me gustaría saber cuál hubiera sido la reacción de sus compañeros de vestuario si todavía estuviera en activo, o si sus adversarios lo hubieran mirado de la misma manera y cuáles hubieran sido los vitores de los hinchas de los equipos rivales.

Es el momento de que el mundo del deporte se quite el sanbenito de retrógrado y heterotrol y se modernice de una vez por todas. Y una vez abierta la vereda por John Amaechi a ver si empiezan a salir del armario otros deportistas de élite. Si imaginan ustedes el revuelo que se organizaría si, de repente, por ejemplo, Cristiano Ronaldo confesase públicamente su homosexualidad. Y las fantasias que iban a tener muchos. O si por ejemplo se descubriera que Pau Gasol y Rafa Nadal mantienen una relación desde que grabaron juntos ese bochornoso anuncio de relojes.

Es curioso que en el mundo del deporte profesional la comunidad lésbica lleva ventaja, y a lo largo de la historia han salido a la palestra campeonísimas que han asumido su condición sin temor –Martina Navratilova o Amelie Mauresmo, por ejemplo–, algo que no ocurre con tanta facilidad en otros ámbitos ni en la vida cotidiana.

Actualmente John Ameachi es embajador de los JJ. OO. de Londres, es un conocido televisivo y dirige una escuela de baloncesto en Manchester. Y desde su salida del armario su popularidad ha subido como la espuma. Vamos que el tiro le ha salido muy bien.

LAS REINAS DEL NOT SURE

Las Queens of Noize -Mairead y Tabitha son sus nombres de pila- no necesitan presentación en su país de origen, Inglaterra, ni en París o Berlín, pero en estos meridiados son casi unas desconocidas (de momento solo se las ha visto en la fiesta de la playa del FIB). DJ´S, animadoras de la escena londinense, organizadoras de saraos y conciertos, mánagers y todo lo que se les venga encima en el mercado musical. Y además tienen pintón, son divertidas y gamberras, y no se están quietas ni un momento.

Parece que han dejado un poco de lado el rock y se han pasado a las sintonías de televisión, y no se les da nada mal. Date una vuelta por su myspace y escúchalas. En sus sesiones te mezcaln A Certian Ratio con los Klaxons, The New Young Pony Club con Prince,y el petardeo neoyorquino con el underground berlinés. Pero no te confundas ni te dejes confundir, porque ellas no son nu-rave, existen mucho antes que los periódistas británicos se inventaran esa impostora etiqueta , aunque ahora nos las intenten colar como tales.

No hay rockeros que se tercien que no hayan pasado por sus manos y se hayan rendido a sus encantos, desde el archiconocido Pete Doherty a Peaches; Cortney Love ha dicho de ellas que son las zorras más atractivas de Camden y el New Musical Express se deshace en elogios, alabando sus fiestas y pinchadas. Y por si fuera poco, nos han regalado una compilación de new-folk (Pure Groove Records) que quita el hipo.

Y yo me pregunto que donde estan las tías de este palo en Madrid que no se las ven por ningún lado. Si Las Heteras tuvieran más salero, más cultura musical e iniciativa (un besazo desde aquí a Teresa, lo cortés no quita lo valiente), podrían hacer algo parecido. Y nuestra legión de bollos favorita está de capa caída y hace tiempo que no se dejan ver.

Pues eso: INDIE BOYS, DON´T DESERVE THEM

MADE IN FATIMA

Con todos ustedes, ladies and gentelmen, la nueva colección de sombreros y tocados de Fátima de Burnay.






A todos los interesados, y ahora que se acercan las fechas propias de las BBC (Bodas, Bautizos y Comuniones), únicos eventos en los que las ladies de esta ingrata meseta se ponen estos sofisticados avalorios, la recién renovada sombrerería de Fátima, Kala, os espera en la calle Blanca de Navarra de Madrid.

TODOS A UNA, ESTO ES UN ESPANTO

Que Espanto son lo más no es ninguna novedad en la blogosfera patria. Yo no iba a ser menos y me sumo a esa lista de blogs que se han rendido a sus espantos musicales.

Banda formada por duo chico y chica, maquetera (no sé a qué esperan las disqueras para ficharlos), que cantan historias cotidianas a la mejor tradición de Vainica Doble o el imperio austrohúngaro, con un sentido del humor caústico y ácido. A mí me han hecho recobrar las esperanzas en el nuevo pop español, cosa que no habían conseguido ni Single ni Kiev cuando nieva ni mucho menos Los Punsetes, y me han sacado una sonrisa pícara mientras tarareo sus canciones.

A mitad de camino entre el desencanto, el vodevil y el melodrama, sus letras son de lo mejor que he escuchado en los últimos años, y no exagero ni un ápice; al césar lo que es del césar, y a Espanto lo que se merecen. Las mantas es simplemente genial, sólo te puedo decir que la escuches y juzgues por ti mismo, y Miedo a las cosas sencillas me da miedo de verdad. Y eso es mucho para una canción.

Todavía no los he visto en directo, a la espera estoy de comprobar in situ si realmente son la nueva esperanza o caen en ese absurdo sin gracia que últimamente preside el directo de los grupos de pop hispanos. Un poquito de imaginación, desenfreno y travestismo no está nada mal. Yo sólo digo eso, que para sosainas ya tengo a mis primos. Y si no, siempre nos quedará Prin lalá.

MIS MUJERES

LA REIVINDICACIÓN FREAK
Un buen día Diane Arbus decidió abandonar la fotografía de moda, Vogue y Harper´s Baazar, bajar de la pasarela y dar la espalda a los celebrities para documentar con el ojo de su cámara las calles neoyorquinas menos chic, fotografiando a travestis, enanos, gemelos, enfermos, homeless y freaks de diversa índole. Desde pequeña siempre había sentido atracción por los ambientes menos pulcros y más sórdidos, por los personajes traumáticos y atormentados. Otro buen día, presa de las crisis nerviosas que sufría, de los sonmíferos y asustada por la atracción monstruosa de todo lo que había fotografiado, decidió cortarse las venas en la bañera. “Quien ha contemplado la belleza con sus propios ojos está consagrado a la muerte”, Platón.

LA ANSIEDAD DE EDITH
Personaje marcado por su propio destino, atemorizado, encadenado a su sino francés: de la nada al todo y del todo a la nada. El refrán español “entre todos la mataron y ella sola se murio”, podría servir de epitafio para la gran Edith. Adicta a la morfina, murió casi en un estado de absoluto abandono, sin embargo, y curiosamente, su funeral fue digno de los jefes de estado (populares). Rien de rien, a ver quien se atreve con ella, todo un prodigio de voz, imponente y metálica.

SIMPLEMENTE JANE
Popularmente más conocida por ser la mujer de Paul Bowles, pero en los mentideros literarios respetada por ser simplemente Jane. Reza la leyenda (alimentada por el propio Paul) que Shefira, su gran amor tangerino, la embrujó con hechizos propios de la mágia marroquí hasta volverla loca. En realidad , su adicción al alcohol acabó con su salud mental, muriendo en un hospicio monjil de Málaga. Dos damas muy serias sigue, hoy en día, asombrando, desconcertando, inspirando, superando en calidad a la obra literaria de su marido, pero sobre todo, sigue siendo una novela brillante y excepcional. Por todas estas razones merece una atenta (re)lectura.

POBRE NIÑA RICA
AnneMarie Schwarzenbach tan sólo vivió treinta y cuatro años, pero le dio tiempo a viajar por medio mundo, a cautivar a cuántos la conocieron(Thomas Mann, Anais Nin, Ella Maillart... por citar algunos ilustres) y a dejar un legado literario altamente interesante. Desconocida hasta hace poco, su reivindicación se hacía más que necesaria. Icono lésbico-intelectual de la über class, belleza andrógina –¡qué chaval más guapo!– consumidora habitual de drogas y caristámica fue, al mismo tiempo, la niña de papá y mamá y el garbanzo negro de su adinerada familia. Su propia vida fue su mejor personaje literario, y su muerte, el final más triste.

LA FEMME FATALE
Nico, se llamaba Christa hasta que su amigo, el fotógrafo Herbert Tobias le cambió el nombre en honor de "el hombre más maravilloso que he visto en mi vida (...) Es amigo del escritor Jean Genet, es griego, aunque nació en Etiopía, y se llama Nico Papatakis". Cuenta Nico que en París fue pervertida por Coco Chanel y abordada por Hemingway en un café. Con sólo 17 años se va a Roma donde conoce a Felini que le invita a actuar en La Dolce Vita. En NYC fascina a Andy Warhol y Paul Morrisey y protagoniza algunas de sus películas; luego, con the Velvet Underground embarca en un mitico viaje celestial. En los ochenta Nico se convierte en un verdadero icono del movimiento dark, una especie de Billie Holliday de la punk generation. El misterio siempre la acompañó, incluso en cuanto a su nacimiento; para unos en Colonia en 1938; para otros en Budapest en 1943. Murió en Ibiza, en el verano de 1988; el diagnóstico habla de una hemorragia cerebral, consecuencia de una banal caída de bicicleta. Nico está sepultada en Berlín en un pequeño cementerio de la foresta de Grunewald, al lado de su madre. Su vida, así como su muerte, quedarán para siempre envueltas en el misterio.

UN CUENTO EN L.A.

De nuevo aquí, no estoy muerto, ni mucho menos, sino de vacaciones. En ninguna parte. O aquí en Madrid, o en un balneario de la Baviera. Qué más da. Y con más fuerzas,y más ganas que nunca, tras mi ausencia forzada, os presento a Lavender Diamond.

Con base de operaciones en la cálida L.A., este grupo de melodías pegadizas formado por Becky Stark (frontwoman) Jeff Rosenberg (guitarrra), Steve G (teclados) y Ross Rege (bateria), con un discurso declaradamente hipioso, es mi último gran descubrimiento. Lo que a primera vista puede parecer un solenme tostón, es una alegato a la música clásica, de melodías dulces que no ñoñas, psicodelía doo-wop y electrónica de buen gusto.

El nombre está tomado del protagonista de una opereta clásica llamada The Birdsongs of the Beauharoque, y suena a cuento de hadas urbano. El sonido contrasta claramente con la procedencia del grupo y resulta dificil ubicarlos dentro de la escena californiana.

Esta especie de caperucita de malibú tiene mucho más rollo que la sosaina del Perro del Mar, es menos afectada que Cat Power y más cachonda que Devendra. Pero con sus influencias no voy a dar la lata, mejor las sacáis vosotros mismos, porque son muchas y muy buenas.

Así que ahora que llega el buen tiempo y las hormonas se revolucionan es el momento de escuchar una y otra vez su último EP : Open your heart nos contagia con sus optimistas consignas, You broke my heart nos invita a disfrutar tranquilamente sin ánimos de venganza, y con Rise the springtime soñamos un mundo mejor, más justo. Cantadas con la voz tan personal de Becky, que le proporciona a las canciones ese aire misterioso y sensual. En total,tres joyitas inéditas por estos pagos.

Como veis todo muy hippy, muy bonito, de buen rollito. Qué viva el hippy-chic entonces.

A STAR WAS BORN

Pura Morgentau es el álter ego ilustrador de la arquitecta Rocío Rein. Sus ilustraciones para le revista Yo donna, sus floridos escaparates para la mítica joyería Grassy de la Gran Vía madrileña y sus retratos de conocidos y allegados son cosa fina. Se ha convertido por derecho propio en el auténtico hit de la ilustración española. Y la cosa no ha hecho más que empezar.

Armada con unas tijeras, lápiz y papel, Rocío se aleja radicalmente de las nuevas hornadas de ilustardores que trabajan sólo con photoshot e illustartor; lo suyo son piezas de carne y hueso. Diseña directamente sobre fieltros, en un trabajo minucioso y detallista, con aires retro-chic, demostrando un estupendo manejo pictórico del color. Para hacer justicia a sus creaciones, diré que cada fieltro es una pequeña obra de arte en potencia.



Entonces te lo digo a ti: si tienes que hacer un buen regalo y no se te ocurre nada interesante, regala un retrato o un bodegón de Pura y quedarás como un rey; si eres director de una revista y quieres darle un nuevo aire, más sofisticado y original, contrata sus ilustarciones, y si, por el contrario eres un coleccionista especulador de objetos bonitos y personales, encárgale un fieltro antes de que sea demasiaso tarde, porque la cosa está que arde. Yo ya tengo el mío, y muy vanidoso.

PESETA FOREVER

Escribir sobre alguien a quien admiras y conoces personlamente es una tarea complicada. Pero si tienes la fortuna de que se trate de una persona con el carisma , el gusto y el buen rollo de Laura Martínez del Pozo, la cosa se hace más relajada.

Laura es la mente creadora y diseñadora de PESETA, que a estas alturas de la peli no necesita presentación; con su incondicional Jaime Sevilla forman la sociedad más encantadora del mundo fashion. Sin prisas y con mucho curro han levantado una de las marcas con más charme de la España celtibérica, y con ese nombre tan nacional: PESETA SÍ, EURO NO. El nefasto prestigio que persigue al "made in spain" no se cumple con ellos, ¿serán la excepción que confirma la regla?

Los productos peseta (bolso-mochila, bolso-riñonera, abanicos, manteles, carteras, llaveros, etcétera) no entienden de modas ni temporadas, y son como el buen vino que mejora con el tiempo. Cada producto en sí es una pieza de arte, elaborado con telas de todo el mundo, compradas por la propia Laura en una laborioso ejercicio de imaginación y assemblage, un micromundo lleno de infinitos detalles. Sus bolsos, con multiples posibilidades de llevarlo por lo que nunca te cansarás, son una pasada y por encimo de todo, todos los pesetas son increiblemente funcionales, para usar una y otra vez, sin parar. Échale un vistazo a su güeb y verás.

Para esta primavera nos presenta la primera cosecha de un nuevo tipo de bolsos, telas nuevas, forma y cierre diferentes... qué ganas... Y como siempre todo elaborado artesanalmente con mucho amor y sin pretensiones.

Por si fuera poco, Peseta tiene su propio punto de venta, en una especie de tienda-taller-garitazo, situado en la calle noviciado. Así que dale un capricho a tus sentidos y pásate a ver el nuevo espacio de peseta, porque PESETA MOLA MAZO.

VIVA MEJICO, CABRONES

Méjico está de moda. Y no me refiero al Méjico turístico de Cancun o Puerto Vallarta, los mariachis y el tequila, sino a la escena artística mejicana. El mundo occidental cansado de mirase el ombligo, de tanto etnocentrismo y ávido de nuevas sensaciones e inspiraciones, pone sus ojos en paises periféricos tipo Brasil, Méjico, Corea o China, creando una nueva tendencia hacia lo periférico.

La escena mejicana actual está formada por una pléyade de nombres importantes que inundan el nuevo star-system mundial. Hablamos de Gonzalez Iñarritu, Guillermo Arriaga, Gabriel Orozco, Carlos Amorales, García Bernal o Carlos Reygadas. Pero si seguimos excarvando un poco en el subsuelo de la inmesa megalópolis del D.F., donde se cuece todo, damos con el verdadero agitador e impulsor de la escena musical y auténtico rockstar de la onda mejicana. Este nombre no es otro que el de Julián Lede, alias SILVERIO, su majestad Silverio, como decían en el Vice americano.

Silverio es el responsable de la disquera Nuevos Ricos, junto a Carlos Amorales (se encarga del diseño), y André Pahl, que dinamitó España hace un par de años, con motivo de Arco, y la aburrida escena española. Primero con una instalación en la propia feria donde vendían sus productos, quien no se acuerda de esas chapas con lemas impagables del tipo TODAY WORKING CLASS, TOMORROW NUEVOS RICOS, y segundo con sus dos actuaciones en La Casa Encendida y el Nasti Club. Lo mejor de lo mejor, vamos, los directos de Silverio son arrolladores, plétoricos, el tío más sexy del mundo en el escenario, tocando sus maquinitas en calzoncillos con su inconfundible peluca. Un directo canalla, gamberro, divertido, original, con mucha fuerza y mucha personalidad. YEPA, YEPA, YEPA Un tio grande, Silverio, una estrella. Qué pena que Méjico esté tan lejos y todo sea tan caro, porque una residencia mensual en algún club madrileño haría las noches de la capital mucho más entretenidas y chistosas.

A punto de salir a la venta su nuevo álbum, en su propia disquera, en el que encontramos más de lo mismo: electrónica noventera con bases sacadas de los clásicos del pop mundial mezclado con el folclore mejicano y una buena dosis de cachondeo. Así que, atentos fans y a ver si lo vemos pronto otra vez por aquí, y volvemos a creer en su majestad, porque señor Silverio, estamos a sus pies.

TODOS SOMOS FLICTS

This side up es una editorial hecha por amor a los libros, sin ningún tipo de pretensión económica ni vanidosa, y por tanto, sin concesiones al mundo editorial convencional, pero con muchas aspiraciones. “No estaría mal hacerse millonetis”, me cuentan, “aunque siendo más realistas nos gustaría hacer libros de encargo e ir sacando los libros que nos gustan poco a poco”. Es decir, una editorial en su estado más puro, libre por definición y por vocación, como sus mentores, Cecilia Gandarias y Bruno Lara, dos personajes de altura.

La primera referencia fue Sucia China, edición facsimilar del cuaderno/diario de Diego Lara, diseñador y director de la revista Poesía, editada por el Ministerio de Cultura y que se convirtió en un hito en el campo de las publicaciones culturales, además de ser el responsable, entre los años 1982 y 1986, de la imagen gráfica de las publicaciones de la feria de arte Arco. Se trata de un libro fundamental para conocer mejor el peculiar e intenso universo del personaje de Diego Lara, tan añorado hoy en día, y para comprender el arte del collage.

Su segunda referencia es una obra infantil titulada Flicts, del autor brasileño Ziraldo, un libro de cabecera, imprescindible, que ha vendido más de 250.000 ejemplares en Brasil y que This side up ha convertido en un libro de artista con su magnifica edición: cubierta en cartoné (tapa dura) acolchado, en papel-cartulina y una adaptación hecha con mucho esmero y acierto. Sus ilustraciones, simples y efectistas, son un muestrario de colores con un lenguaje visual tan atractivo como ensoñador, y con una historia que te hará llorar, disfrutar, y te dejará con una sonrisa melancólica durante unos días. Todos nos hemos sentido un poco Flitcs en nuestras vidas.

«Érase una vez un color muy raro y muy triste que se llamaba
Flicts. No tenía la fuerza del Rojo, ni la inmensa luz del
Amarillo, ni la paz que tiene el Azul. Todo el mundo tenía su
color: Azul o Rosa, Verde, Lila o Violeta. Pero ni los tonos
cambiantes del mar, ni los lápices para dibujar, ni las
banderas de cien países o los colores del arco iris admitían al
pobre Flicts...»

No serás un buen padre hasta que no compres y hagas leer Flicts a tus hijos, te lo agradecerán eternamente y les abrirás nuevas puertas a la imaginación. Si por el contrario no tienes hijos pero eres de los que te gustan los buenos libros, de ediciones impecables, tu biblioteca estará incompleta hasta que te hagas con tu ejemplar de Flicts. Hazte o hadles un favor, yo te lo recomiendo encarecidamente.


Desde este portal auguramos una larga vida a This side up, y seguro que oiréis hablar de esta editorial en lo sucesivo. No me cabe la menor duda, de hecho ya está en marcha su tercera referencia, otro libro de artista del mexicano José Dávila, así que ten cuidado con THIS SIDE UP.

RUBI Y SU MOVIDA

El miércoles pasado tuvo lugar en la sala Sol de Madrid, dentro de los fastos organizados por la Comuniad para recordar La Movida (todavía me da risa cuando me acuerdo del ágape inaugural en el Círculo de Bellas Artes), el concierto de Rubi y 50porcierto (ex Bólidos). Una cita con la historia del pop español, y una cita personal con mi propia historia musical que no me podía perder. Así que como si un acto de peregrinación se tratara me dirigí a la mítica calle Jardines de Madrid, sin esperar más de lo que un acto de fe puede propinar a un ateo confeso como yo.

Haciéndose esperar lo justo, como una diva en toda regla, Rubi apareció –melena larga, “rubia de peluquería”, minifalda y botas negras que dejaban ver sus piernas de impresión, una mezcla perfecta entre Francoise Hardy y Nancy Sinatra– acompañada de una banda de alquiler capitaneada por el legendario Guzmán. Para que os hagáis una idea más precisa, Rubi es la antítesis de la butifarra reventona de Alaska, autoproclamada diva de la Movida: alejada del petardeo casposo, con conciencia de quién es y cuántos tiene (sí, cincuenta y dos, pasa algo), cercana, afable, guapa y con los pies en la tierra.

Tocó lo mejor de su añejo repertorio, como no podía ser de otra manera teniendo en cuenta el tipo de concierto que se trataba, y conforme fue calentándose y quitándose ropa (bufanda y chaqueta) empezó a sentirse más cómoda, a cantar sin desafinar y a ofrecernos su maravillosa sonrisa. Es curioso comprobar como después de más de veinticinco años viviendo en España, sigue conservando ese acento tan argentino.

Presentó también canciones de su nuevo disco, un tributo a F. Hardy, en concreto dos en francés y una en español adaptada por su gran amigo Leopoldo Alas, y recuperó una maravillosa canción sin grabar compuesta para ella por Carlos Berlanga pocos años antes de morir. Una canción de desamor y engaños al más puro estilo berlanguiano que hizo que se nos pusieran la piel de gallina a gran parte del respetable. Fue el momento más emotivo e intenso del concierto al recordar, con un nudo en la garganta, a los geniales músicos que ya no están entre nosotros (Borsani, Aresti y el propio Carlos).

Y para el final, cuando ya tenía al público metido en el bolsillo y cominedo de su mano, nos hizo vibrar, cantar y recordar sus grandes hits (Yo tenía un novio, Dime dónde, Mi corazón pertenece a papi) en una apoteosis bautismal por la que volvimos a creer en que quizá la Movida si existió, y que sus diosas nos son las que parecen ser.

Y no puedo terminar sin hacer un breve apunte del público congregado: de “los movidas”, muy pocos. Pero por la edad muchos vivieron esos años dorados, pero vamos, de los presentes ninguno olió ni de cerca el Rockola. El clan Fitz-James casi al completo, en tonos grises que desentonaban con las melodías tecnicolor de los Casinos; María Fitz-James desde su posición privilegiada, más pendiente de gustarse a sí misma que del propio concierto, tarareaba las canciones empolladas la noche anterior; la hermana de Marta Chávarri, ¡qué pereza Dios mio!, cual pija barata de segunda; Pedro Piqueras y su partenaire, y un grupo de Las Rozas amigos de Rubi, que nos confirma que “los movidas” se han aburguesado como han podido. Y como no, su hija, Juanita Borsani, encandadísima con el sarao y orgullosísima de su mamá.Yo también lo estaría.

TECNO-FATIGUE

“I just paint what I see around me. So I started painting my friends, and looking for a gesture that was of my time. My time was people smoking and drinking, and I painted that…. When I started painting portraits in the 1950s, people called them cold, inhuman. Thirty years later, they started saying they were tender.” -- Alex Katz

No recuerdo quién dijo que la pintura es la cucaracha del mundo del arte, “you just can’t kill it”. Da igual el golpe que le des o el medio utilizado: vídeo o instalación; la pintura se erguirá como Lázaro, pero el doble de fuerte. La verdad es que termina el imperio del arte digital, vídeo o multimedia, emergiendo de nuevo la pintura. Tal como el Terminator, la pintura está de vuelta, coexistiendo, no obstante, con los demás medios de representación artística.

El epicentro de este retorno es la escuela de Leipzig en la antigua RDA, donde la pintura se ha mantenido firme, debido al fuerte peso del arte realista y social y al aislamiento en lo que se refiere a la influencia occidental. “Las desventajas son de sobra conocidas” comenta Arno Rink, un ex profesor de la escuela, “pero si quieres hablar de ventajas se puede decir que eso nos ha permitido continuar en la tradición de Lucas Cranach y Max Beckmann; además, nos ha salvado de la influencia de Joseph Beuys”. Sin embargo, el líder o rockstar de la nueva escuela de Leipzig es Neo Rauch, que muy poco tiene que ver con Carnach y Beckmann; los cuadros de Rauch son más bien una extraña mezcla de cultura stalinista con surrealismo-kitsch americano (pinturas chillonas, nostálgicas y de mal gusto, con representaciones de trabajadores con uniformes vintage de los años cincuenta ejecutando trabajos físicos de carácter enigmático, muy del agrado de los coleccionistas americanos). Todo nos lleva a creer que la nueva escuela de Leipzig no pasa de una operación de marketing preparada hábilmente por los art daelars de Berlín y Nueva York.



Por otro lado, el publicista Saatchi llevó a cabo, en una otra extraordinaria operación de marketing, una gran exposición llamada The Triumph of Painting en 2005, compuesta por pintores estrella de su colección tales como Martin Kippenberger, Peter Doig, Marlene Dumas, Luc Tuymans o Jorg Immendorff y por los en ese entonces anónimos y bautizados “young key artits" ¿El resultado del movimiento? Pues todos los demás jóvenes pintores que ahora mismo están exponiendo en Londres pintan para que les compre el señor Saatchi. El último premio Turner, que se adjudicó a Tomma Absts (Kiel, Alemania) con una serie de cuadros abstractos, reafirma una vez más (por enésima vez) el regreso de la pintura al centro de la movida artística. También en la escena de Londres, ya el Stuckismo, movimiento artístico fundado em 1999 en Inglaterra con el objetivo de promocionar la pintura figurativa en oposición al arte conceptual y a la post-modernidad, pretendió ser una alternativa al Brit Art (Damien Hirst, Chris Ofili, los hermanos Chapman…) patrocinada por Saatchi. Una de las declaraciones más contenciosas y radicales fue la de que “los artistas que no pintan no son artistas”.
En el mes de diciembre tuvo lugar a ART BASEL MIAMI BEACH, la feria de arte hermana de la feria de de Basilea en Suiza, donde gran parte del artistas cutting-edge eran pintores. Y aparte de las grandes ferias internacionales de arte contemporáneo, las bienales cada vez exhiben más y más pintura. Como bien sabemos el mercado marca tendencias; no es que la práctica del arte sea siempre lo mismo que el mercado pero el arte es muy proclive a dejarse domesticar.

Mas allá de todos estas operaciones de marketing o movimientos histriónicos, hay que ser consciente de las intenciones y de la mala racha de un “post-everything world”, que se traduce en una especie de escepticismo hacia cualquier tipo de compromiso; es absolutamente reductor decir que la popularidad de la pintura no pasa de un impulso del mercado o de una simple actitud retro. La pintura siempre ha sido, y lo sigue siendo, un medio idóneo para reflexionar sobre el significado del arte; además, puede ser concebida de un modo conceptual siendo absurdo encasillarla en una mera actividad de salón hedonista y académica. Es verdad que durante un corto periodo de tiempo fue ofuscada por la excesiva omnipresencia del video y el arte digital en general, pero al final sus métodos de representación y transformación se han visto enriquecidos por lo que le han aportado eses medios. La pintura es una forma de representación como otra cualquiera; por eso, no hay lugar para teorías exclusionistas emergentes, vengan de donde vengan; y hay que desconfiar de cualquier actitud afectada, auto-complaciente de tipo “fashion-show” que cada vez se impone más en el mundo del arte contemporáneo; y neones como el retorno de la pintura o the triunph of painting, no pasan de ser trucos y malabarismos aburridos y perniciosos.

Edited by Chico Careca