Grethe Jürgens, pintora, ilustradora y artista gráfica alemana, fue conocida por sus pinturas realistas de los años veinte y treinta, época en la que está vinculada al movimiento Nueva Objetividad en Hannover. Su obra es una fusión entre los universos de Frida Kahlo y Georgia O'Keefe.
Dentro de la escena artística de Hannover, siempre fue considerada como una pintora outsider con un gran gusto por las figuras marginales, consideradas fuera de las tendencias en boga. Su estilo, de pinceladas satíricas y trazos del realismo social, tiene un fuerte contenido crítico de repulsa a los valores tradicionales. Sus representaciones de pobres y desempleados, vulgares escenas urbanas e interiores domésticos de Liststadt, barrio obrero donde se encontraba su estudio, le mantenía fuera de los intereses artísticos de las vanguardias más comerciales de su tiempo.
Grethe (para los amigos) representaba tareas y hábitos propios de la vida de las mujeres tantas veces olvidados por los pinceles masculinos. Siempre tuvo un claro ideal antiburgués y centró su temática en las mujeres trabajadoras y en los autorretratos; su dura crítica a la realidad que se escondía detrás del mito de la nueva mujer fue siempre una constante en su vida. Se dedicó también a la ilustración de libros, tanto propios como de otros autores, especialmente en obras infantiles.
Con la subida al poder de los nazis, su obra fue tachada de "degenerada" y estuvo prohibida durante un largo periodo. Sin embargo, y a pesar de que muchos ven en ella un cambio hacia una sensibilidad más convencional impuesta por el régimen nazi, se mantuvo siempre fiel a sus ideales y muy cercana a sus compañeros de generación con los que había establecido a principios de los años veinte ese influyente grupo comprometido políticamente.
Leen a Lucía Etxebarria. Solo salen con gays. Beben cervezas dobles. No saben bailar. No se cuidan las uñas. Compran discos de Fangoria. Se creen feministas porque sí, sin base ni fundamento. Detestan los deportes. Les gustan los mismos grupos de música que a su chico. Hablan mucho de sexo. Tienen al hombre como el centro de su universo. La maternidad les cambia radicalmente la vida. No tienen amigas lesbianas. Hacen bandera del eslogan "Nosotras parimos, nosotras decidimos". Se convierten en las mejores amigas de sus hijos. Solo les interesan las personas importantes.
Espero que ustedes me perdonen por atreverme… sin haber sido presentada previamente… pero el tema del que voy a hablarles es sumamente interesante.
¿Me permiten que me siente y les tutee?
Mi nombre es Clarita Corredera y regento un bar-restaurante con mi nombre, Clarita, hasta hace bien poco dirigido por mi hermana mayor Larita, felizmente desaparecida en la selva peruana. Si alguien sabe algo de ella, por favor, le pido que calle para siempre y no diga nada a la familia.
Una vez hechas las pertinentes presentaciones, voy directa al grano, que no quiero abusar de la amabilidad y el espacio del anfitrión de este blog.
Si no me equivoco los habitantes de Madrid tienen un serio problema. De un tiempo a esta parte, en los barrios céntricos de esta ciudad sólo se abren Starbucks, Vips y franquicias del grupo Inditex. People like us está hasta el mismisimo de esta situación. But don’t worry, my friends, que tengo la solución para muchas de las frustraciones que nos reporta esta amada/odiada ciudad.
El Clarita abre sus puertas de martes a domingo en la calle Corredera Baja de San Pablo, 19, justo al lado del Teatro Lara. La prensa ya nos ha llamado bohemian-chic, el must y similares etiquetas periodísticas, pero yo, que soy la que lo ha parido, os lo cuento sin cumplidos ni ceremonias: El Clarita es un bar-restaurante donde se come, se merienda y se cena muy bien, así, sin tonterias. De martes a viernes al mediodía, damos un menu riquísimo por 12 €, y los sábados y domingos tenemos un brunch como Dios manda, y por las noches cenas, con una carta que está de muy buen ver: desde una hamburguesa a unos mejillones al cava más las sugerencias diarias, cosa fina. Por la barra del bar desfilan personajazos madrileños e internacionales (no se me vayan a creer), se escuchan cotilleos divertidos y se beben unos cocktails, que sólo de pensarlo se me hace la boca ginebra. Por favor, si quieren ver la vida de otra manera vengan a probar ese porto tonic "chiquinho". Y por supuesto, me pongo digna, no damos garrafón.
¡La sesión ha comenzado! ¡Arreando con una marcha, maestro!
En breve podremos seguir las idas y venidas de Clarita Corredera en el blog de www.claritamadrid.com
Uno de los momentos que he vivido con más intensidad e ilusión en estos JJ. OO. ha sido la victoria de Rafa Nadal, el flamante número uno del tenis mundial. Reconozco que hasta hace un año Nadal no era santo de mi devoción y me decantaba siempre por Federer en las contiendas que ambos disputaban. Sin embargo, mi impresión sobre Nadal ha cambiado totalmente, o mejor dicho, Nadal me ha conquistado y ha hecho que me trague todo lo que había dicho y defendido con uñas y dientes. Ahora Federer me parece un cursi más preocupado en no despeinarse que en ganar partidos.
Nadal es el mejor deportista español de todos los tiempos, con una mentalidad y una concentración sólo destinada a los más grandes campeones, una dignidad y honestidad sólo comparable a la Zidane (ya sé que el francés son palabras mayores) y una simpatía natural que cautiva día a día. Y, además, es mediático y cae bien, no como el baboso de F. Alonso. El único punto negro que le quedaba a Nadal era su look: pantalones piratas, camisetas sin magas y cinta en la cabeza a lo sandokán. Una imagen de la que no era responsable el propio Nadal, sino la firma que lo viste. Nike pretendía dar la imagen de un tenista guerreo y batallador en contrapunto con la de dandy de postín reservada para el suizo. Pero esa imagen infame con la que los responsables de la firma americana identificaban a Nadal ha pasado a la historia, y en este Open de Estados Unidos Nadal no sólo estrena el liderato del tenis mundial, sino también nueva indumentaria (en la imagen). Nike nos presenta a un Rafa con un look bastante parecido al del su rival, es decir, con pantalones blancos por encima de las rodillas y un polo silueteado que le armoniza y esconde sus músculos. No se aguantaban más esas remeras sin mangas.
El reinado de Nadal acaba de comenzar. Y que dure mucho tiempo.
Francis Bacon es hoy en día uno de los pintores más cotizados en el voluble mercado del arte internacional. De hecho, sus recientes obras subastadas han liderado las últimas pujas londinenses, consagrándose como uno de los pintores más rentables de la historia del arte contemporáneo. Hasta el todopoderoso magnate y dueño del Chelsea, Roman Abramovich, ha comprado una de sus obras.
Bacon, nacido en Irlanda pero de familia inglesa, murió en Madrid a los 82 años de edad. Era una habitual del mítico Cock, y todavía son muchos los que peregrinan hasta la calle de la Reina en busca de la inspiración creadora del genial artista anglo-irlandés. Bacon es uno de los hijos adoptivos más reconocidos por la ciudad de Madrid, como se demostrará en la súper exposición que está organizando el Museo del Prado para el próximo 2009. Sí, han leído bien, el Prado. Conociendo su obra y su admiración por los grandes maestros como Goya, Velázquez o Rembrandt, tiene todo el sentido del mundo.
La genialidad de su obra, de una gran potencia y singularidad, nadie la pone en duda. Sin embargo, tanto como su propio legado pictórico me interesa su controvertida biografía. En su caso, vida y obra se encuentra estrechamente relacionados por lo que resulta difícil entender su imaginario sin conocer los datos relevantes de su existencia. Al mismo tiempo hay que recordar que Bacon siempre negó que sus pinturas sirvieran para explicar su propia vida. Hijo de una familia inglesa puritana, fue expulsado de casa a los 16 años de edad cuando su padre le descubrió probándose la ropa interior de su madre. Se marchó a Londres con una exigua pensión. Al poco tiempo, su padre le envió un tutor muy ‘macho’ para evitar que se desviara. Este lo llevo al Berlín de la República de Weimar, lugar en el que la homosexualidad no estaba permitida, pero sí muy tolerada. Allí, el que tenía que ser su ejemplo de masculinidad, lo violó. En Berlín, Bacon reafirmó y desarrolló sus tendencias homosexuales y sado-masoquistas, que se ven reflejadas posteriormente en su pintura. Allí, convive con el expresionismo y bebe de las fuentes de la Bauhaus.
Cuando vuelve a Londres diseña muebles inspirados en el movimiento alemán, adquiriendo cierto éxito que le hace relacionarse con la alta sociedad londinense. Completa la financiación de su existencia prostituyéndose y publicitando sus servicios en el periódico The Times. Durante la II Guerra Mundial estuvo en varias ocasiones a punto de morir en los bombardeos.
Empieza a pintar intermitentemente hasta que se dedica más seriamente y empieza sus Crucifixiones. Luego ya le vino la fama que siguió cruzándose con su atormentada vida privada. Tuvo dos novios que se suicidaron. Uno, vía autodestrucción y el otro con barbitúricos. El grito de vida, de dolor, culpa, represión sexual, histeria, fragilidad, magnificiencia y sutileza del ser humano queda reflejado en sus figuras deformadas por el espasmo del instante y siempre aisladas del exterior. La incomunicación es otra de sus constantes.
Sus cuadros que no son expresionistas, ni abstractos, pretenden “hacer visible lo invisible”. Son un discurso sobre el ser humano. Sus crucifixiones lacerantes están llenas de dolor y sexo reprimido y culpable. Un gran sentimiento de culpa envuelve toda su producción. Lo demuestran las posturas de sus figuras y la pasividad de sus cuerpos. También sus hombres a medio camino de la animalidad: una animalidad sumisa. Y la degradación humana. Los organismos que pinta ensangrentados hablan de lo efímero y del diabólico porvenir. Sus cuadros son reflejos de ese abismo al límite que vivió él y su época. Sus perros corresponden al ser humano tras la II Guerra Mundial. Bacon, en una ocasión lo reconoció, quiso reflejar la crueldad en su obra, porque es lo que veía. Tenía una concepción pesimista y nihilista del ser humano.
En su obra están presentes todos los elementos que le torturaban: su homosexualidad, su sadismo y sus miserias. Sin embargo, y aunque parezca lo contrario, Bacon fue un artista generoso cuya verdadera finalidad era promover un mundo mejor.
“El arte ya solo puede ser un juego”, señaló Bacon poco antes de su muerte.
Este fin de semana (días 15, 16 y 17) se celebrará en el pueblo albaceteño de Molinicos, localidad donde se rodó la mítica película de José L. CuerdaAmanece que no es poco, la segunda edición del encuentro surrealista de Molinicos.
Imagino que todos se acuerdan de Amanece que no es poco, aquel film en el que los hombres crecen en los bancales, las mujeres se reunen para elegir a la puta, la marimacho y las adúlteras del pueblo, una madre le confiesa a su hija que por fin le ha venido la regla y un personaje sin papel vaga por las calles del pueblo. Humor surrealista, absurdamente culto e inteligente, al más puro estilo de los mejores Faemino y Cansado y de la tradición del esperpento castizo. Una de mis películas favoritas del cine español de todos los tiempos que habré visto una docena de veces… y las que me quedan.
-Le dije a usted, cuando me pidió permiso para ejercer de escritor en el pueblo, que era mejor que hiciese lo que hacen los otros sudamericanos, que unos días van en bici y otros huelen bien. [...] Y ahora me dicen que ha escrito usted "Luz de agosto", la novela de Faulkner, ¡de William Faulkner! [...] ¿es que no sabe que en este pueblo es verdadera devoción lo que hay por Faulkner?
- Yo he pensado que también me interesaría ser intelectual, como no tengo nada que perder.
Gabriela Martí es el simpático y divertido personaje que se encuentra detrás de la organización de este singular encuentro. Nacida y educada en los Estados Unidos, su padre era de Molinicos por lo que de pequeña, hace más de veinte veranos, tuvo la oportunidad de asistir a algunas escenas del rodaje. Desde entonces no ha parado hasta homenajear a la película más emotiva de su infancia y de su intrahistoria personal.
Para combatir la canícula que nos abrasa estos últimos días, y para todos aquellos fans de la película que no tengan mejor plan en este caluroso puente que se avecina, les propongo que se den un borneo por la fresquita plaza del pueblo de Molinicos y se dejen llevar por los improvisados saraos que allí se producirán. Eso sí, no olviden que “señor alcalde, todos somos contingentes, pero sólo tú eres necesario.”
Hace unos meses saltó la noticia de que las autoridades y habitantes de la isla griega de Lesbos pedían oficialmente que en Grecia el adjetivo lesbiana se utilizara únicamente como gentilicio. Pedían que la denominación "lesbiana" responda sólo a un gentilicio y que se excluya de su acepción homosexual. Al parecer los habitantes se sienten insultados y acomplejados por el doble significado de este término. Alegan que históricamente, hasta 1911, el significado de lesbiana había sido exclusivamente el del gentilicio y relativo a la isla de Lesbos.
"Me siento incómodo, y en especial, mis parientes femeninas, cuando responden que son lesbianas (de Lesbos) o que tenemos costumbres lesbianas", declaró el director de la revista de cultura Davlos de la isla, Dimitris Lambru. Ante declaraciones tan arrolladoras como esta sólo se puede agachar la cabeza y darse media vuelta con el rabo entre las piernas.
Recordemos el origen histórico del nombre, (puesto en duda en los últimos años), cuando hace unos 2600 años la poetisa Safo, oriunda de la isla, mantenía relaciones sexuales con sus discípulas y expresó en sus versos su amor por otras mujeres. En realidad, y según nuevas investigaciones, Safo tenía familia y se suicidó por el amor no correspondido de un hombre.
Aunque a día de hoy son más los países que prohiben y castigan el sexo entre hombres que entre mujeres (como por ejemplo, en Brunei, Bangladesh o Tanzania), lo cierto es que la comunidad lésbica sigue siendo una de las más discriminadas; discriminadas en muchos casos doblemente, por su condición de mujer y de lesbiana; lo interesante de todo esto es que, no por esa especie de ostracismo degradante, han sido muchas las mujeres famosas e influyentes que a lo largo de la historia han reconocido abiertamente su orientación sexual. A continuación la lista de mis lesbianas famosas favoritas:
Jane Bowles Susan Sontag Martina Navratilova Gertrude Stein Lindsay Lohan María Teresa Fernández de la Vega Virginia Wolf Georgia O´Keeffe Greta Garbo Frida Kahlo Marguerite Yourcenar Jodie Foster AnneMarie Schwarzenbach Lina Morgan Encarna Sánchez
Una de las cosas que más me ha llamado la atención en mi reciente viaje a NYC tiene que ver con la depìlación femenina. Me refiero a una nueva tribu de osas que no se depilan las axilas, piernas, ni el bigote. Ya sé que, por ejemplo y sin irme más lejos, al sur de Nápoles y en las provincias del interior de Portugal se trata de algo bastante extendido, pero claramente por motivos distintos. En este caso es más una actitud e, incluso, una cuestión estética, como lo fue para la precursora de este movimiento, Frida Kahlo. Para mí, en cambio, no deja de ser una reivindicación un tanto freak.
Esta nueva tribu de osas, ubicada mayormente en W´bourgh, no responde únicamente al típico perfil de lesbiana militante de look camionero al que estamos acostumbrados en España. Al contrario, muchas de ellas eran bastantes femeninas, con estilazo y heterosexuales. Para que se hagan una idea más aproximada piensen en guapa del dúo CocoRosie, verdadera promotora de esta tendencia. Ven ahora por donde voy.
Desde entonces hemos venido discutiendo sobre este tema y sobre lo retrogrado y machista que suelen ser las convenciones sociales. ¿Por qué los pelos en las axilas en un hombre están bien vistos y, en cambio, en una mujer nos resulta extraño, como de marrana desaseada? ¿No deberían ser igual de asquerosos en ambos casos? ¿O igual de sexis? En mi opinión, los postulados estéticos de esta tribu suponen es un gran avance cultural. Me gusta el vello, y lo que defiendo abiertamente es que el vello en las mujeres también puede ser atractivo.
Paso a comentar una anécdota que ilustra perfectamente adónde quiero ir a parar con este post. En un dinner de W´bourgh nos sirvió una camarera alta, espigada y estilosa con un moustache considerable. Uno de mis compañeros nos advirtió para que nos fijáramos “Habéis visto que pedazo de bigote lleva la camarera”. Y es en este punto en el que quiero reparar. No hablo de que las mujeres en masa dejen de depilarse y luzcan orgullosas su vello corporal, pero si que se vea como algo natural, aceptado y no provoque admiración de ningún tipo ni se asocie con hippies guarras. Bastante lógico, vamos.
Se hace necesario ya superar este triste estereotipo de la belleza femenina, no tanto en favor de la paridad (está claro que hombres y mujeres somos diferentes) ni la militancia, sino del sentido común y la comodidad. Es el futuro. Y si no, tiempo al tiempo, sin olvidarnos de que aunque la mona se vista de seda, mona se queda.
Aunque las tendencias en moda aspiran cada vez más a la autenticidad y el individualismo, lo cierto es que en las calles de Madrid se aprecia una peligrosa uniformidad de apariencias. Y no me refiero únicamente a las pautas marcadas por H&M y Zara que tanto daño han hecho a la democratización de la moda, sino a las tribus modernas que, guiadas por las revistas de tendencias, se inspiran en celebrities fashionable tipo Henry Holland (en la foto).
La moda está en la calle y por tanto es ahí donde se debe mirar. Y aunque este año no hay consenso en cuanto a la canción del vernao, el look del verano está mucho más claro. Basta con darse una vuelta por los barrios del centro de Madrid, especialmente por la Malasaña, para asistir (en un minuto he llegado a contabilizar hasta 6/7 individuos) al continuo desfile callejero de modernikis uniformados con el look que paso a describir:
Sombrero veraniego Gafas Wayfarer de colores Camiseta oversize o camisa por dentro en tonos azules Vaqueros cortados (cosidos o no) Zapatillas (all star o del estilo) o nauticos por la noche, sandalias romanas por el día
Ante el éxito y la proliferación de esta identidad prefabricada no se puede hacer otra cosa que echarse a reír y, como consecuencia, tener todavía más claro que nunca hay que abrazar los postulados estéticos de las tendencias porque rápidamente te conviertes en un estereotipo hilarante, cuya única tendencia es la de producir vergüenza ajena.
Y no se trata de un tema tan frívolo como aparenta a primera vista (no todo se reduce a la mera apariencia), ya que el look está íntimamente relacionado con la construcción de nuestra identidad y a través de él comunicamos muchos aspectos de nuestra personalidad. En fin, que dicho esto, lo que saco en claro es la falta de personalidad y originalidad del moderno nacional (los guiris siempre han sabido entender mejor las tendencias).
El resultado es: Di no a las tendencias y no a las tonterías. Vístete tú mismo
El tamaño del miembro viril masculino es un tema recurrente en conversaciones íntimas y trasnochadas, que da lugar a cotilleos sonrientes y bochornosos según sea el implicado y la dimensión del mismo. Por unanimidad popular, se puede afirmar que el tamaño importa, aunque luego existan otros factores (el movimiento, el grosor, la erección…) que puedan influir por encima de la medida. Pero en general, por muy prosaico que suene, se prefiere burro grande, ande o no ande.
A la vista está que es un tema que preocupa especialmente a la población masculina independientemente de su credo u orientación sexual. A las pruebas me remito, ya que la operación de estética masculina más realizada en la actualidad es la del alargamiento y engrosamiento de pene, y los anuncios sobre las clínicas que ofrecen estos servicios inundan las bandejas de entrada de nuestros mails.
Aunque no hay pruebas definitivas que relacionen directamente la etnia y el tamaño del pene, está totalmente aceptado que existen diferencias físicas (y de penes, que es a lo que voy) entre las razas o grupos de distinto origen étnico. No es un mito que los negros la tienen más grande o que los asiáticos (especialmente coreanos e indios) están considerablemente por debajo de la media, sino la cruda y descompensada realidad masculina. También existen pruebas que sugieren que el tamaño de los pies y de las manos guarda alguna relación con el tamaño del pene; el de la nariz, no.
En cuanto a la realidad nacional, la estadística dice que los españoles nos encontramos dentro de la media pero sin ser mediocres. Un pene erecto considerado normal mide entre 14 y 17,5 cm, los umbrales inferiores y superiores sorprende para bien o para mal (por ejemplo, sólo un 2% de la población masculina supera los 20cm). Y no nos engañemos, que la mayoría de los hombres nos hemos medido alguna vez el pene y sabemos la talla que gastamos. Si bien lo más divertido y cotilleado de las conversaciones fálicas es el momento en que se dan nombres y apellidos, me voy a guardar la información confidencial desvelada por mis informantes y limitar a la rumorología que ha llegado a mis oidos concerniente a personajes conocidos.
En los mentideros sociales de izquierdas se comenta que nuestro director más internacional tiene lo que se conoce como vaso de tubo, sin embargo, no es muy diestro en su manejo (McNamara se encargó de difundirlo). Y en los mentideros indies se rumorea por varios frentes que los Planetas J y Florent están muy bien dotados, especialmente este último, que Guille Mostaza del grupo Ellos no se queda a la zaga, por el contrario Coque Malla se la tiene que buscar cuando va a mear. En los vestuarios de los estadios de la Liga de las Estrellas se habla mucho de los paquetones de Iván Helguera y Cañizares, de que Raúl y Casillas la tienen muy normalita tirando a pequeña, y de que a Arancha de Benito se lo tienen que contar porque casi ni se entera. La herramienta de Vicente del Bosque es, por otro lado, de las que dan miedo. En el mundo de la interpretación la cosa no es muy boyante, y de lo que más se habla es de las minipichas de Jordi Mollá, Eloy Azorín y Pablo “cuentamele” Rivera. En cambio, lo de Eduardo Noriega tiene otro nombre: Un señor pollón. En el mundo taurino, siempre muy viril y marcado, se comenta que los vástagos de Carmina están muy bien surtidos con sendos pollones, sin embargo se rumoreaba que Enrique Ponce necesitaba relleno para poder marcar paquete. Y no me pregunten mis fuentes porque no pienso revelarlas, pero me ha llegado de muy buena tinta que el miembro de Eduardo Zaplana es de los que asusta. La duda está en, conociendo la vanidad de los políticos, si es natural o habrá pasado por el quirófano. En cuanto a la realeza y nuestro príncipe Felipe, para tener esas manos y esos pies, la cosa no parece estar a la altura. Y de Cristiano Ronaldo (en la foto) no pienso comentar nada porque no es español y el Coure y la foto seleccionada ya lo insinúan todo.
Una de las más fieles comentadoras de este rincón, Evasivas, al enterarse que me estaba leyendo el Gatopardo (Cecilia seguí tus recomendaciones, muchas gracias) me habló de un artículo que había escrito hace unos años sobre el final del palacio de la familia de Lampedusa. Todo muy novelesco y decandente, acorde con la familia en cuestión. Aquí os lo dejo no sin antes agradecer a Evasivas su colaboración.
EL ENTERRADOR HEREDA EL PALACIO DEL“GATOPARDO”
“Es necesario que todo cambie para que todo siga igual”, aseguraba el revolucionario Tancredi a su tío Fabricio el “Gatopardo”, en la novela de Giuseppe Tomasi di Lampedusa sobre el ocaso de la Sicilia de los Borbones y su paso al nuevo Reino de Italia en 1860. El relato de la decadencia de la familia Lampedusa llega hasta 1910, pero el punto final de la historia ha durado hasta hace bien poco: El magnífico palacio de verano familiar, después de un pleito que ha durado casi cuatro lustros, acaba de ser heredado finalmente por el enterrador del pequeño pueblo de Arigento.
Rosario Di Falco, más conocido como Don Saro, fue conductor del camión de la limpieza urbana y más tarde enterrador de Palma de Montechiaro, una bellísima localidad a veinte kilómetros de Agrigento, dominada todavía por el palacio barroco de los príncipes de Lampedusa, sus fundadores hace cuatro siglos. La residencia de verano del “Gatopardo”, construida en el siglo XVIII con 23 lujosas habitaciones, es el corazón de un feudo que abarca desde las blanquísimas playas mediterráneas hasta el castillo de Chiaramonte a seis kilómetros de distancia, cientos de hectáreas pobladas por viñedos y frutales.
El último propietario de la histórica joya fue un excéntrico caballero siciliano que siempre vistió de negro, hasta su muerte en 1981. Don Calógero Comparato fue demasiado raro incluso para sus primos, los Caputo de Caltanissetta, que esperaban heredar el feudo. Sin embargo, dos días antes de morir, Don Calógero rehizo del testamento dejando absolutamente todo a su criado y ayudante, el hombre que cuidaba de sus fincas, conducía su Lancia y le acompañó en los últimos años de vejez. Los herederos legales iniciaron entonces un pleito por “engaño a persona incapacitada” pero, después de 18 años, lo han perdido y, (aunque hay todavía un recurso), Don Saro es hoy el dueño y señor de las legendarias tierras del “Gatopardo”, que siguen igual que en los años cincuenta cuando Lampedusa convirtió en novela la historia de su familia.
La novela dinástica de Lampedusa tiene un final amargo simbolizado en uno de los últimos recuerdos del príncipe: su viejo perro Bendicó, disecado años atrás, pierde el valor sentimental y se convierte en un estorbo que los herederos acaban tirando por la ventana. Durante los momentos de la caída Bendicó parece estar vivo y saltando, pero al instante siguiente acaba por convertirse en un montón de polvo.
Por ahora, en el viejo palacio, Don Saro se ha encargado de cambiar el centenario portalón de madera por uno nuevo, de aluminio galvanizado, cuyo brillo atraviesa incluso el polvo del camino y se clava en el alma de los mayores del lugar, allí donde habitan los recuerdos. Y es que es posible que todo deba cambiar, pero a veces duele.
Matt and Kim son la enésima sensación procedente de la inagotable cantera musical de Brooklyn. Chico y chica montan un grupo acompañados de una batería y unos teclados Casio. Hasta aquí todo normal, especialmente viniendo de la República Artística de Brooklyn, pero no se me despisten, nobles lectores, y sigan leyendo porque la cosa está que arde.
Aporreando batería (Kim Schifino) y teclados casios (Matt Johnson) cual dos punkis desatados, estos dos jóvenes americanos desprenden una energía contagiosa que te obligará a mover el pie y levantar el brazo al ritmo de su hit oficial Yeah, Yeah. Ritmos bailongos sin demasiados adornos, bases machaconas tan simples como contundentes, voz ochentena (la de Matt), rapidez y velocidad, y estribillos demoledores son los ingredientes con los que cuentan para construir sus canciones pegadizas y, sobre todo, honestas. Algo que se echa en falta en los grupos punks de la actualidad.
De su disco actual, mi favorita es, además de su señalado Yeah, Yeah, por encima de todas It´s a Fact, y aunque no soy muy amigo de los remixes modernos, en este caso he de decir que el remix de Mano remix featuring Hollywood Holt supera al tema original convirtiéndolo en un cojonudo rompepistas y rompeperones. One, two, three, four… y empieza el cachondeo YES, YES, NO, NO, NO. También la acelerada y tecno-kitsch No more long years es de los temas que más me hacen bailar.
Formados en un garaje cualquiera del otro lado del puente de W´bourgh hace más de cuatro años, se encuentran actualmente preparando su segundo álbum de estudio con el que esperan dar el asalto definitivo al planeta indie. Esta joven pareja son los mejores herederos del estilo cafre y cervecero>, en el que más que tocar se martillean los instrumentos, que iniciaran a principio de siglo los desaparecidos A.R.E. Weapons. Sus directos, como los de sus compañeros de generación y amigos Japanther, Parts and Labor, Totally Michael o Dan Deacon, son tan apuballantes e incendiarios que ya han sido comparados (por los más osados y pajeros) con los Beasty Boys. Evidentemente no dan para tanto, pero ya saben ustedes, a faltan de pan, buenas son tortas.
Hogar dulce hogar, qué a gusto East Village de descanso tras largas caminatas La quinta y Vuitton, los mejores escaparates The New Museum, el punto de encuentro Galerías en Chelsea, los mejores compañeros Cafe Gitane en Nolita, todo un clásico Arte callejero en Williamsbourg, nuestro barrio Súper expo en el Moma, los pelos de punta Vista de Manhattan desde Brooklyn
Hace unos años la aspiración profesional de cualquier moderniqui urbanita era la de ser dj de música electrónica. Era la manera más fácil y rápida de hacerse con un nombre, con un alias nocturno, ya que no se necesita ningún talento especial ni, muchos menos, referencias propias. Basta con mirar mensualmente los tops de los dj´s extranjeros más festivaleros y ojear un par de revistas de música y, ala, directo al estrellato.
Sin ir más lejos, en la misma Malasaña hay una escuela profesional de dj´s que te enseñan las artes y los gajes de este creativo oficio. Porque otra cosa no, pero creativo es un rato. O sea, subir los graves, bajar los bajos, mezclar, acentuar los subidones y, sobre todo, poner caretos y posturitas de interesante para que la pinchada sea un éxito total. Como se ve, todo muy chachiguay y de gran dificultad.
Sin embargo, todas las modas son pasajeras y parece que la fiebre de figurar a los platos se ha pasado a la vez que se ha ido desprestigiando socialmente, hasta el punto que decir “soy dj” produce más vergüenza que otra cosa. Y la verdad es que ser dj, aunque sea como hobby, es un rollo macabeo muy cansino, poco divertido y nada relajado, sobre todo si lo que te gusta de la noche es bailar, rajar y pasarlo bien; y además produce cefalea crónica. Y hablando en términos por los que se rigen los moderniquis, ser pinchadiscos está muy visto, casi no salen en las revistas y el estatus social que te otorga dentro de la noche está a la altura del de dependiente de tienda de marca.
Se han imaginado por un momento (pónganse en la cabeza de un dj de medio pelo) el coñazo que debe de ser estar siempre pendiente del último hype, de lo que se lleva y lo que no, de los pesados de turno pidiendo el último jit, por no hablar de la envidia y la absurda competitividad que caracteriza al gremio: “Oye, guapa, que esa canción la ponía yo antes que tú, me estás copiando”, “si pinchas en ese club olvídate de volver a pinchar aquí”, y otras perlas por el estilo.
Se imaginan la cara que pondría una madre al preguntar a su retoño:
“Y tú, Dieguito, ¿qué quieres ser de mayor? Pues yo, dj residente, mami.”
Dieguito, hazle caso a tu madre, estudia una carrera con futuro y déjate de mamarrachadas, que ser dj no mola nada.
No sé si por el tiempo, o por las injusticias laborales que acontecen a mi alrededor y afectan a muchos conocidos y amigos, o simplemente porque estoy madurando, pero últimamente me estoy cuestionado seriamente ciertos aspectos fundamentales de la existencia, pero no tanto en un sentido individual como colectivo.
He rescatado de la estantería mi ejemplar de La sociedad del espectáculo (LSE) (Pre-textos) que leí hace unos años y he de confesar que no entendí (ni entiendo) algunas de sus máximas. Será que no doy para más, pero lejos de achantarme, siempre me han atraído las cosas que no entiendo a la primera. No obstante, no hace falta ser ningún lumbreras para comprender las verdades como puños que escupe LSE y que asustarían hasta al más valiente de la clase.
Guy Debord es el padre librepensador de la Internacional Situacionista y autor de la citada LSE, obra fundamental para entender el mediático Mayo del 68 parisino. Debord fue un visionario al que el tiempo le ha dado rotundamente la razón y la historia lo ha puesto en el sitio que le corresponde. LSE es la obra que más influencia ha ejercido sobre la visión del mundo en los grandes pensadores al anticiparse casi veinte años en definir las que serían las claves y señas de identidad de la cultura y la sociedad actual: subcultura (cultura basura), aldea global, reality show y, sobre todo, porque como apuntaba vivimos irremediablemente en la sociedad del espectáculo, queramos o no.
Para algunos LSE no deja de ser un elaborado panfleto catastrofista y revolucionario, sin embargo su importancia es crucial para comprender la sociedad en la que vivimos. Por un lado, sirvió de embrión para la revolución del Mayo del 68; Debord fue el primero en describir la situación de momento. No habían sido la pobreza y la miseria las causas de todas las revoluciones, entonces ¿de qué se quejaban los jóvenes de la recién estrenada sociedad del bienestar? Debord diagnosticó una nueva pobreza en el corazón de la abundancia, una pobreza que la proliferación de mercancías conserva, es decir, “la miseria de la vida cotidiana de los trabajadores”.
Hasta ese momento las obras filosóficas y de vanguardia únicamente tenían la intención de ser interpretadas; Debord da un paso más y señala la finalidad de producir un impacto que lleve a la acción. Haste ese momento los filosófos se habían dedicado a interpretar el mundo; en cambio de lo que se trata es de transformarlo.
Por otro lado, Debord incide en la división de la sociedad en clases, entre “los que trabajan y no disfrutan del producto de su trabajo y los que disfrutan del resultado del trabajo ajeno" (los que interpretan, juzgan y obtienen placer estético).
Otra de las verdades como puñetazos que lanzan Debord es “cada progreso en el sentido de la globalización, parece ser una regresión en la dirección de la aldeanización”, o lo que es lo mismo, cuanto más globales somos más añoramos lo local.
Para acabar de una manera más ligera y acorde con el tono habitual de este rincón me pregunto, ¿sería Carla Bruni la primera dama de Francia sin el legado del Mayo del 68?
Segunda entrega de El Club de los Cinco, pero en esta ocasión he invertido la proposición y he pedido a mis estupendos y desinteresados colaboradores el ranking de obras fallidas, es decir, aquellas que no responden a las esperanzas que despiertan. O lo que es lo mismo, los cinco peores.
Pablo Soler, responsable del mejor festival español, Primavera Sound, y jefe-mentor de la Sala Nasti, (Free Nasti forever) es una de las personas más generosas, encantadoras y cariñosas que ha parido madre. A día de hoy es el soltero de oro más cotizado. Si a Pablo no le molan, es que no molan. Sin paliativos. "Sin orden alguno y no sólo por los discos... en general los grupos me parecen muy malos."
Ok Computer de Radiohead The Wall, the Pink Floyd Zooropa de U2 L.A. Woman de The Doors Brothers in Arms de Dire Straits
Estela Aparisi, periodista científico-musical, integrante de las desaparecidas Subbuteo, divertida pinchadiscos (este viernes estará pinchando en el Automático de Córdoba) y vividora irredenta. Es una de los personajes más rápidos, ingeniosos y con sentido del humor más original que conozco, y sus críticas son siempre certeras. Su vida y sus desternillantes hazañas dan para una (o dos) novelas. "Pelis malas que he visto en el último año:"
1. Transformers. Porque consigue que dejes de ser fan, para siempre, de los bichitos. Algo intolerable para el pajero al uso. 2. Hard Candy. Porque de terror psicológico tiene tanto como UNA ganas de ser madre. Y ya puestos, una no puede evitar, recordando los diálogos entre agresor y víctima, sentir escalofríos de pudor y cierto sabor amargo a vergüenza ajena. Me quedo con Ellen Page por mujer y lista). 3. Little Miss Sunshine. Porque se limita al topicazo y aburre, el padre que da cursos sobre el éxito con estrepitoso fracaso, la madre no da abasto, el tío se recupera de un suicidio frustrado al ser abandonado por su novio, el hijo adolescente lee a Nietzsche y se niega a hablar, y la hija pequeña, Olive, gafotas y ligeramente gordinflona, que quiere ser una belleza... Facilona y previsible. 4. Entre Copas. Eso de liberar los demonios interiores con la excusa de la ruta de vinos suena pelín pueril, ¿no creen?. 5. Chuecatown (por poner algo español y bueno, aunque no la he visto, seguro que es una mierda).
Adrián González es “it” estilista español. A él se debe el oportuno cambio de look de La Mala y los más refrescantes, coloridos y joviales estilismos del EPS y EP3. Está preparando el lanzamiento de una revista, Buffalo, que verá la luz en septiembre. Amena compañía de gran verborrea, sus recomendaciones en cualquier campo son siempre acertadas. "Cinco peores diseñadores, no necesariamente en este orden:"
Agatha Ruiz de la Prada Miuccia Prada Frida Giannini Penélope y Mónica Cruz Javier Larráinzar
Javier Montes, escritor con un futuro prometedor y un presente consolidado: ganador del Premio Anagrama de Ensayo de 2007 junto a Andrés Barba con La ceremonia del porno, acaba de publicar su primera novela, Los penúltimos, en la editorial valenciana Pre-Textos. También hace críticas de arte para el suplemento del ABC. Todo en él hace presagiar una larga y feliz existencia en los laureles literarios. "Después de arduas deliberaciones conmigo mismo, aquí van algunos de los libros que más odio:"
Rayuela, de Cortázar Herzog, de Saul Bellow On the road, de Kerouac Mortal y rosa, de Umbral (es sólo lo primero) El mar, el mar, de Iris Murdoch
Madame M. es un mito social inventado a sí misma a través del autodescubrimiento que mejora día tras día. No sé si ella es muy consciente del poder personal y místico que está adquiriendo. Madame M. ha recorrido medio mundo hablando de tú a tú a príncipes y reyes, presidentes, multimillonarios, artistas famosos y homeless... Cuando le pedí esta atípica lista, ni se le deshizo el tupé ni vibró su enlacada melena; displicente, pero no molesta, jugueteó nerviosa con el collar de perlas de múltiples vueltas y, con su habitual serenidad y temple de conquistadora, me contesta: “el rincón de Pintón, es mi vida”. Y con esto, dice todo.
Julio Medem La China Patino Rafa Doctor Mario Vaquerizo Carlos Diez Diez
Y como bonus extra, la polifacetica y atractiva Eva Solex, recién llegada de su triunfal gira japonesa (que ha levantado mi más sana envidia) con su combo Los Caballitos de Dusseldorf nos repasa lo (in)evitable. Y la cosa no se queda aquí, que estos caballos galopan a mano derecha y a mano izquierda directos a la conquista de Noruega. Arre, arre.
Eye of the tiger de Survivor Cualquiera de Dover Cualquiera de los Corrs Facto de fe y Las flores azules Died laughing pure de Keith Caputo
Como todos los años a principios de junio se celebra en Madrid la gran fiesta de los escritores, editores y ,como no, de los lectores. El Retiro está estos días de bote en bote, siempre que el tiempo acompañe. Los escritores esperan en su trono para firmar autógrafos mientras los editores se frotan las manos intentando hacer el agosto para salvar la cuenta de resultados. Pero la calurosa y sensual España nunca será Alemania. Y con la Eurocopa de fútbol y los JJ. OO. a ver quien es el tonto que se va a leer un libro.
Los datos oficiales aportados por el informe de Hábitos de lectura de los españoles así lo reflejan. Casi la mitad de nuestros compatriotas no leen ni un solo libro en todo el año. Preocupante y sintomático cuanto menos.
Otros datos de interés aportados por mencionado informe elaborado por el Gremio de Editores son:
El porcentaje de lectores se sitúa en el 55,5% de la población, 21,1 millones de personas; de ellos, el 39,6% leen todos o casi todos los días y el 15,9% al menos una vez al mes.
El 40,6% de los entrevistados compró algún libro no de texto en el último año; el 52,6% prefiere las librerías para realizar sus adquisiciones y el 27,6% de los lectores acude a las bibliotecas.
El 81,0% de los lectores de libros se declaran a su vez lectores de periódicos.
El perfil del lector español se consolida como mujer, universitario y joven que prefieren la novela y lee en castellano por entretenimiento.
Cinco personajes de altura y con mucho criterio nos ofrecen sus top five definitivos. Queda inaugurada en el Rincón de Pintón una sección llamada “El Club de los cinco”. Cojan lápiz y papel porque interesa todo:
Jorge Diezma, pintor realista hace sus pinitos como dj en sesiones caseras y trasnochadas bajo el nombre de Dj Serrat. Pronto ingurará residencia en un conocido local madrileño. A la espera, Serrat. Cinco discos qué te han marcado.
Échate un cantecito, Kiko Veneno. The Queen is dead, The Smiths. It could happen to you, Chet Baker. Giubbe rosse, Franco Battiato. Una semana en el motor de un autobús, Los planetas.
Ana Domínguez no necesita ningún tipo de presentación en este rincón; su artículo sigue ostentando el récord de comentarios. Sus recomendaciones son palabras mayores. Cinco objetos del diseño qué más le gustan
La cuchara de la mayonesa de Achille Castiglioni para Alessi La lámpara Mayday de Konstantin Grcic para Flos Un jarrón de silicona de Gaetano Pesce para Fish Design El CD Player de Naoto Fukasawa para Muji El jarrón Shiva de Ettore Sottsass para BD
Ray Loriga, escritor underground y cineasta autodidacta, está a punto de hacer las américas cinematográficas y abandonarnos por una temporada. Pero no os puedo adelantar más. Cinco películas de referencia.
El padrino de Francis F. Coppola La palabra de Dreyer Apajarito de Sabaj Ray Amanecer de Murnau Muchette de Bresson
Cecilia Gandarias, editora freelance y junto a Bruno Lara responsable de la editorial más cool de Madrid, This side up. Conversar con ella es todo un placer; nunca te aburres porque sabe de todo. Tus cinco libros.
El Gatopardo de G. T. Lampedusa El cuarteto de Alejandría de Lawrence Durrell 2666 de Roberto Bolaño Tender is the Night de F. Scott Fitzgerald El enamorado de la Osa Mayor de Sergiusz Piasecki
Nancy Reagan, enigmática animadora de lengua rápida y esnobismo americano, tenerla entre los incondicionales es el sueño de cualquier bloguero. Your madrilian icons.
Pat Zee Reznak Lara López Corredera C. Z. Mazarrasa Lady Ro Davies The countess di Nicotra The baroness of Leroy-Toran
Nos encontramos en plena Feria de San Isidro; en Madrid se respira ambiente taurino aunque estemos de vacas flacas y el respetable no salga contento de las corridas. Los entendidos de la fiesta nacional están que trinan con los toros y los toreros; la cosa ya no es lo que era, ni siquiera José Tomás se salva de la quema. A mí, ocho que ochenta porque a las cinco de la tarde estoy currando o echándome la siesta, que también es una tradición muy española.
Mientras tanto la oposición a la tauromaquia sigue creciendo en España. De hecho, la ciudad de Barcelona se ha declarado contraria a las corridas de toros, y las organizaciones PETA y AnimaNaturalis han preparado una campaña publicitaria en la que la Alaska se desnudará para protestar contra la crueldad de la tauromaquia. ¡Qué bajonazo! Ver a Alaska desnuda, I mean.
Ni a favor ni en contra, prefiero no pronunciarme en el eterno debate sobre la sangría española. Han sido muchos los artistas que se han inspirado en la tauromaquía para hacer sus creaciones. Los dos grabados que ilustran esta entrada, pertenecientes a la colección del Museo Picasso de París, expresan gráficamente mi opinión sobre la fiesta nacional, llamada por este artista en cuestión “corrida pornográfica”. Son obra de un bohemio anónimo, íntimo de Picasso y Picabia, y que tengo el placer de sacar a la luz de Internet.
Lo tengo claro, entre el porno y los toros, me quedo con lo primero. Y entre Alaska y los toros, obviamente con lo segundo.
Esta vez voy a hablar de uno de los temas que más calentamientos y preocupaciones de cabeza me da a diario: ¿qué hago mañana para comer en el curro? De lunes a viernes me levanto a las 7:15, como muchos hijos de vecino, para ir a trabajar. La oferta culinaria que me rodea es bastante desoladora, además el estómago se resiente, así que no me queda otra que llevarme la comida todos los días. Me consta que es uno de los temas más recurrentes entre los curritos que, como yo, nos gusta comer bien y no sólo llenar la panza. Las ideas se agotan y acabas bastante harto de comer siempre lo mismo. Propongo a continuación un menú rico, equilibrado y veraniego, un pelín picante y que no te llevará más de veinte minutos en prepararlo. ¿Le parecerá bien a Santi Santamarina?
MENÚ PARA UNA SEMANA DE TRABAJO
LUNES: PASTA + ENSALADA Ingredientes: Cuatro tomates de salsa, 1 diente de ajo, aceite, sal, azúcar, cayena, 1 hoja de laurel, 1 bote de alcaparras medianas/grandes, espagueti.
Se rallan los tomates y se pica muy pequeñito el diente de ajo; se fríe en una sartén con un poco de aceite, una cucharada de sal, otra de azúcar, una hoja de laurel, cayena y alcaparras durante diez/doce minutos. Por último se añade orégano al gusto. Se cuece la pasta al dente y se añade la salsa. La puedes acompañar de una ensalada de rúcola, cebolla morada (que es más dulce y mejor para la ensalada) y aguacate.
MARTES: GAZPACHO + MILANESA Ingredientes: Filete de carne de ternera muy fina, harina, huevo, pan rallado, semillas de mostaza, sal, pimienta y aceite.
La milanesa es la mejor manera de comer carne en el curro ya que la puedes comer fría, o si la calientas en el microondas sigue estando buena y no se seca mucho. Con un martillo de madera golpeas para alisar el filete y les haces unos cortes en la superficie (en el Bocaíto lo hacen así que yo me he fijado). Preparas harina, huevo batido (con unas semillas de mostaza) y pan rallado (si quieres con un poco de perejil), y en ese mismo orden pasas el filete al que previamente has salpimentado. Después lo fríes en aceite, con cuidado para que se dore por fuera y se cocine por dentro. Y del gazpacho que te voy a contar que tú no sepas, querido lector: sólo un consejo, a diferencia del pisto, el gazpacho mucho mejor casero que comprado, tú decides.
MIÉRCOLES: CREMA DE REMOLACHA + PISTO Ingredientes: Bote de pisto de la marca Hida (obligatorio, “no sin mi hida”), un huevo, sémola de cous cous, pastilla de avecrem. / Paquete de cuatro remolachas cocidas, cebolla, cebolleta y yogur natural. Sal y pimienta.
La crema de remolacha además de ser facilísima de hacer, está muy rica, es refrescante y tiene un color increíble. Al lío: pones las cuatro remolachas y la cebolla con dos vasos de agua y un buen chorro de aceite de oliva, lo bates todo muy bien, cuando esté batido añades el yogur natural (suelo poner 1 y medio) y el cebollino, y vuelves a batir, rectificas de sal y pimienta y listo. En una sartén con un poco de aceite viertes todo el contenido del pisto y a fuego lento escalfas un huevo para que se haga todo muy despacio (Aproximadamente 12/15 minutos) y luego lo deshaces. Preparas la sémola de cous cous (misma cantidad de agua que de cous cous); se hierve el agua con media pastilla de avecrem y cuando esté en ebullición pones la sémola, apartas del fuego y remueves constatemente; añade una cucharada de mantequilla y en cinco minutos está listo. Sirve de acompamiento perfecto.
JUEVES: DADOS DE ATÚN + PURÉ DE PATATAS Atún fresco cortado en dados, sésamo, salsa teriyaqui, patatas, especias.
En la pescadería del Corte Inglés te lo cortan de maravilla, te lo limpian y no tienes que hacer nada más que ponerlo en la sartén con muy poco aceite, vuelta y vuelta, en total minuto y poco, y cuando ya esté añades en la sartén el sésamo. Una vez en el plato le pones salsa teriyaqui, imprescindible. Para el puré de patatas, pones a hervir dos patatas peladas, las pinchas con el tenedor y cuando estén blandas, las pasas por el pasa puré, añades una yema de huevo, un poco de leche, sal, pimienta, nuez moscada y un poco de cayena en polvo, remueves todo muy bien, y listo.
Un bote pequeño de garbanzos, otro de lentejas y otro de lentejas, todos junto con una cebolla picada muy, muy fina, un tomate raf y un pepino bien cortaditos, y un manojo de cilantro también muy picado lo aliñas con una vinagreta. Aliñas con aceite, aceto, sal y pimienta.No olvides guardar en la nevera para que esté fresquito. Lo puedes acompañar con un poco de arroz basmati, la mezcla legumbres y arroz tiene muchas proteínas, como la cerveza, y te pone de buen humor.
Los atractivos físicos y sexuales son tan subjetivos como la propia belleza. Como reza el refrán millones de veces repetido: “para gustos, colores”, o lo que es lo mismo, “para morbo, tamaños”. Porque el tamaño siempre importa, para bien o para mal.
A continuación os canto, como Julio Iglesias (Me va, me va, me va), diez cosas que me van y otras diez cosas que difícilmente me despiertan la líbido. Claro está que me refiero a lo adjetivo, secundario pero esencial, y no a lo sustantivo y fundamental.
ME VA: El fútbol Los judíos Las ojeras Los calcetines blancos Los incisivos separados Un poco de tripa Los tatuajes Las narices grandes y las manos huesudas El look inglés Los fumetas
NO ME VA: El pelo de colores o decolorado El acento argentino El culo de los negros El cuero Los travestis Las gafas de pasta Los tangas Los chicles Las caras de plástico Los pantalones "cagaos"
P. D.: My loyal friends Nancy and Madem M, it is clear that you are the Stars in this blog, but I don´t resent both of you. My readers and I are looking forward to reading what turn you on. I ask you in English just in case you don´t understand my mother tongue. We want to know more about you.
Agyness Deyn es la nueva cara oficial de Inglaterra. Como anteriormente lo fueron Twiggy, Stella Tennat o Kate Moss, la modelo rockera se ha convertido en la imagen de la isla. Además de encabezar las campañas de Mulberry, Burbuerry o House of Holland, entre otras firmas prestigiosas, el mes pasado fue portada del Vogue inglés y este mes la legendaria I-D le dedica íntegramente el número. ¿Que no es para tanto? Pues probablemente no, pero Laura Hollins -su verdadero nombre- ha conseguido traspasar las barreras de la pasarela y convertirse en un icono mediático.
Para muchos es la nueva Kate Moss, y como tal, no podía sino tener un novio rockero, Josh Hubbard de The Paddingtons. Su estilo desenfadado y andrógino ha cautivado a la juventud de medio mundo convirtiéndose en la modelo del momento, en la top encargada de renovar el modelsystem internacional. Asidua a los festivales de música ingleses, se la ha visto entre el respetable con ropa de calle alimentando así su imagen de chica fetiche.
Igual que hicieran antes que ella Kate Moss, Naomi Campbell o la primera dama de Francia, Carla Bruni, va a probar suerte en el mercado musical, de hecho ya ha hecho sus primeros pinitos como cantante. Para abrir boca ha grabado un tema, Who, con la banda neoyorquina Five O´clock Heroes, que de golpe y porrazo ha pasado del anonimato al estrellato. Es lo que tiene tener una amiga como Agyness. Who es una canción de guitarras pastelosas en la que como mal menor diré que la voz de la modelo no desentona. Y poco más al respecto. Pero no se queda aquí la cosa ya que ahora está preparando su debut discográfico con su propia banda, Gene Jacket, junto a sus amigos Alanna Materson y Jackson Pollis. “Ya tenemos tres o cuatro canciones. Hemos escrito una canción muy moderna titulada Hotel y otra Yellow Tights. Siempre he amado la música. De hecho, comencé a tocar la guitarra hace unos años”, ha comentado Agyness al periódico británico The Mirror.
De momento le concedemos el beneficio de la duda y le seguiremos la pista porque nos mola más que Scarlet Johansson y su disco de versiones de Tom Waits.
El Nasti se encuentra en apuros. Y emocionalmente me veo en la obligación de contribuir a la difusión de tamaña injusticia. Desde hace cosa de un mes están sufriendo sistemáticamente los ataques y presiones policiales que les obligan a cerrar la sala a la temprana hora de las tres y media, en lugar de a las cinco y media o seis como venían haciendo desde los tiempos de la Sala Maravillas hace más de catorce años. Al parecer han cambiado las licencias. Pero todo así, de repente, de un día para otro y sin notificaciones previas por parte de la concejalía correspondiente del Ayuntamiento de Madrid. O sea, que la cosa huele muy mal, a intereses oscuros, y no quiero apuntar ni a Cibeles, ni a la Puerta del Sol, ni a Coslada. Pero todo es raro, muy raro. A Pablo y Chema, que de sobra saben que no están solos, les quiero expresar mi apoyo total en esta situación tan inverosímil por la que están pasando.
Son muchas las experiencias y vivencias que me unen al Nasti (y al Barbarella, bien sur), que hacen que este ya legendario antro oscuro y caluroso forme parte de mi pasado más reciente como persona. Desembarqué en Madrid con una inútil licenciatura en hispánicas bajo el brazo y preparado para continuar mi formación con un doctorado en literatura comparada. Sin embargo, a los dos meses ya había cambiado la Complutense por el Nasti y el doctorado por la barra donde estuve trabajando de camarero casi dos años. Allí me trataron siempre de maravilla e hicieron mi aterrizaje en la capital mucho más cómodo y placentero. En esas noches locas, entre conciertos de grupazos internacionales y sesiones míticas, conocí a gran parte de mis amigos y viejos conocidos: la genuina Silvia Munich, la carismática Laura Peseta y la ex-tupenda María Rodríguez (con las que compartí barra), la ingeniosa Laura Torera,la arrolladora Estela Aparisi, el dicharachero Jaime Sevilla, los dj´s queridos (Alberto Rahim y su circo, Rubén Soft, La Presidente, Psychocandy, Emil, Eloy Leolento), los seductores Edu y Marta, la incombustible Eva Roques, Natalia Ferviú on the rocks, la espléndida Teresa Levis, las chispeantes gallegas (Paloma Tovar, Carmen Pon, Iria Corredeira e Irene Prada), la original Araceli, el olvidado Zíclope, el genial Roberto Uke, el socialiteNono Vázquez, el fashionistaLucas Arraut y su corte, el entertainerFernando Millón, el confuso Lolo Gssh Gssh, el soñoliento Nacho Vegas, el ocurrente César Estaviel, el flemático Daniel Fletcher, la singular Jimena, el voluptuoso Miguel Ovelar, los incondicionales Merienda Cena (Ana, Luciano y Jorge), Tono el saltarín, la encantadora Neus, el warholinao Adrián González, los fotogénicos Ramiro E y Elena Grimaldi, el diseñador Rubén Gómez, los Migala, el enfant terribleFerrán, el camaleónico Norman B, el imprescindible Manu, el atento Carlos Moral, las locuaces América y Lucía, todo su staff y ,por supuesto, esos dos grandes señores que son Chema y Pablo. A todos vosotros, y como cantaba Lina Morgán, vieja asidua del Nasti, agradecida y emocionada solamente puedo decir, gracias por venir.
Y aunque tiempos pasados siempre fueron mejores, el Nasti sigue siendo la sala más emblemática de la noche madrileña y el único club donde se puede escuchar música con personalidad. Con este atropello público a la diversión y a la música, que es lo que importa, es la ciudad de Madrid la que sale perdiendo. Pero que se anden con cuidado las autoridades pertinentes, que esto es una guerra y en el Nasti siempre hemos sido muy extremistas y fanáticos por lo que alguno habrá dispuesto a inmolarse contra el número 33 de San Vicente Ferrer si no se soluciona el problema.
Bajo el lema de Nasti Free y con banda sonora de los Punsetes y su Dos policías (en la puerta del Nasti) este miércoles 14 de mayo a las nueve tendrá lugar un concierto protesta para apoyar a sus responsables y expresar el malestar contra este lío macareno que ya dura más de lo deseado. Ahí estaremos esperando con nuestras mejores armas, es decir, con la música en directo.
Grethe (para los amigos) representaba tareas y hábitos propios de la vida de las mujeres tantas veces olvidados por los pinceles masculinos. Siempre tuvo un claro ideal antiburgués y centró su temática en las mujeres trabajadoras y en los autorretratos; su dura crítica a la realidad que se escondía detrás del mito de la nueva mujer fue siempre una constante en su vida. Se dedicó también a la ilustración de libros, tanto propios como de otros autores, especialmente en obras infantiles.
