ROCK THE KASBAH

Tánger, no nos engañemos, es un agujero oscuro y sucio, una ciudad consecuentemente underground en la mejor de sus definiciones; un laberinto misterioso de rincones célebres y cuestas empinadas que miran a España. Alejada completamente de la asepsia relativa de las urbes modernas y limpias del mundo occidental, la llave de África posee una perpestiva panorámica de la ciudad permisiva, abierta y cosmopolita que fue.

Una ciudad que no se esconde a sí misma ni se rinde a su pasado dorado de los años cuarenta y cincuenta. Al contrario, lo muestra lúbrico y se pavonea orgullosa ante los turistas que callejean entre los estrechos y mugrientos callejones de la medina, de una belleza tan fascinante como poco obvia que es fácil que se escape a las retinas más burguesas.

Todavía conserva el carácter y la personalidad que la convirtieron en la meca de los bons vivants de medio mundo, por lo que a mi yo-mitómano le resulta fácil fantasear y recrear escenas novelescas en las calles tangerinas: perderme de la mano de Teresa Tarrago y Chiquiño persiguiendo a Jane Bowles y Truman Capote por las calles de la kasbah, fumar buena grifa con Sofía, Juan y Lucía y sus amigos los Rolling Stones en el Hafa Cafe, probar alguna sustancia psicotrópica con Ali, Gonzalo y Johan y sus colegas beat, tomar un té moruno en algún café con encanto con Paul Bowles y Jorge Diezma o Gonzalo Muñoz, bañarme en sus playas con Tennessee Williams, Cecil Beaton y Nono Vázquez, desvariar con Genet y Telmo Saldaña en el Petit Zoco, jugar a las películas con Patricia Highsmith y Coro Saldaña o beber litros de champagne con Barbara Hutton y Carmen Zita Mazarrasa.