Mi gran amiga y siempre bien informada (además de fuente de inspiración inagotable) Cecilia Gandarias (véase su blog pinchando aquí) me envió ayer estas dos instantáneas sobre la manifestación de los universitarios en la imposible Londres. Este imberbe y reivindicativo mozo es el hijo de David Gilmour de Pink Floyd y el abrigo que porta con tanto estilo es el mismo que tiene un servidor.
Tengo una relación de amor-odio con el pueblo inglés, capaz de ofrecer lo mejor y lo peor en un simple pestañeo. Mi rubia favorita quería ilustrarme el rollazo que pueden tener los ingleses cuando quieren y se ponen. Dejando a un lado a los hijos de la Gran Bretaña, el estilo de este chaval me ha hecho pensar en lo de “clase contra clase”, es decir, como si para bajar a las barricadas sólo se pudiera ser un desharrapado pies negros.
A pesar de que el listado que ofrezco a continuación puede caer en el esnobismo y, para algunos, en el pijerío más ridículo, no me achanto en la defensa de que ser un revolucionario, comunista, anarquista o terrorista no está reñido con la elegancia y el estilo. Es un prejuicio paleto que hay que superar para no caer en el cliché más formulario. Además, estoy convencido de que Cecilia apuntalará mis palabras.
MIUCCIA PRADA La todopoderosa propietaria de Prada formaba parte del Partido Comunista italiano mientras estudiaba Ciencias Políticas en Milán, y asistía a las manifas del Partido vestida de Yves Saint Laurent.
LUCHINO VISCONTI El gran esteta del cine italiano, vivió una temporada en París donde se paseaba hecho un pincel con los intelectuales de izquierdas, todos ellos militantes del Partido Comunista. Y de estas relaciones nació su conciencia social y su carácter reivindicativo.
LA DUQUESA ROJA La jefa de la Casa de Medina Sidonia, María Luisa Álvarez de Toledo, fue una mujer peculiar y una aristócrata de izquierdas; luchó contra Franco por lo acabó entre rejas en la cárcel de Alcalá, donde se distinguía de sus compañeras por su estilo.
JOSEP LLUÍS SERT Al sobrino de Missia Sert lo llevaba su chófer en Rolls Royce a las manifestaciones comunistas; pero el muy listo se apeaba unas calles antes para que no lo vieran. Eso sí, de punta en blanco de la cabeza a los pies.
JESSICA MITFORD La “oveja roja” de la legendaria saga de hermanas Mitford formó parte del Partido Comunista y participó, junto a su marido, activamente en actos radicales, como el fallido intento de evitar la ejecución del afroamericano Willie McGee.
Hay dos cosas de la vida moderna que me sacan especialmente de mis casillas, sin contar las arcadas que me provocan leer las noticias en los periódicos de España, pero eso es harina de otro costal:
Una, los cables. Vivo rodeado de cables: el de la batería de la blackberry, el portátil, el I-Pod, la cámara de fotos, etc., más todos los enchufes, que no son pocos, de las lámparas y electrodomésticos que hay en mi casa. Es un trajín cada vez que tengo que poner en marcha alguno de estos aparatos, además de flaco favor que le hacen a la armonía estética de mi hogar. Cuando ojeo las revistas, no veo cables por ningún lado, así que no entiendo porque en mi vida y en mi keli tienen que estar tan presentes.
Dos, los números pin. Ahora mismo tengo en marcha, así a bote pronto, entre doce y catorce números pin, desde la tarjeta de crédito a mi cuenta de PayPal. Muchos son el mismo, pero como cada servicio tiene sus propios criterios, a veces lo tengo que cambiar y aquí se arma el lío. Y la cosa no aminora, ya que cada vez que me doy de alta en algo, por absurdo que sea, tengo que pasar por el trámite del numerito.
Mientras algún lumbreras inventa una panacea que nos desligue del yugo tiránico de los cables y los pins, no estaría mal que el Congreso de los Diputados legalice de una vez por todas la marihuana y, de paso, pueda fumar tranquilo cada vez que me pongo de mala hostia porque se me ha olvidado un pin o no encuentro la batería del móvil. Lo digo por eso de que un clavo quita otro clavo.
Ninguna parte de la anatomía humana tiene desperdicio y todas son susceptibles de convertirse en una pulsión incontrolable. Bien lo sabemos los fetichistas. La RAE define fetichismo como “Desviación sexual que consiste en fijar alguna parte del cuerpo humano o alguna prenda relacionada con él como objeto de la excitación y el deseo”. Desviación o no, todos caemos en el mismo saco, y quien esté libre de desviarse del camino que no se detenga en la primera curva.
De todas las parafilias reconocidas, la más común entre los varones es la podofilia, es decir, el fetichismo de pies. Esta fijación erótica por los pies, ya sean desnudos o no, es más vieja que Caín y Abel. Además el fetichismo es al arte dionisíaco lo que la pimienta a todas las comidas, el perejil a las salsas o la mantequilla a los postres.
Repitiendo el patrón de la entrada anterior dedicada al arte del desnudo, ofrezco mi sugerente y púdico repaso compuesto por ocho imágenes, para mí, icónicas sobre los pieses (sí, el plural de pies debería ser pieses). Y, como la imagen va delante del verbo, o mejor dicho, en el mundo moderno lo suplanta y lo tiraniza, me dejo la verborrea para otra entrada y les dejo con los grandes y los pieses. Y no sean cochinos.
Desnudarse es un arte que no es tan fácil como parece. Todos los grandes de la fotografía han intentado captarlo en su esencia. Escondiendo o insinuando. En blanco y negro o color. Frontal o de espaldas. Al aire libre o en estudio. De cualquiera de las formas, siempre hay algo erótico que fascina. Mis diez fotos mas iconicas sobre el desnudo de la segunda mitad del siglo XX
Yves Saint Laurent by Jeanloup Sieff Charlotte Rampling by Helmut Newton Natassja Kinski by Richard Avedon John Lennon and Yoko Ono Rudolf Nureyev by Richard Avedon Demi Moore by Annie Leibovitz Kate Moss by Irving Penn Marilyn Monroe by Tom Kelley Grace Jones and Dolph Lundgren by Helmut Newton El gobernador de California by Robert Mapplethorpe
Los focos y las cámaras de la Liga de las Estrellas, la de los campeones del mundo, la siesta y el pescaíto frito, apuntan a los banquillos de los estadios más que en la alfombra verde. El derby Barcelona-Madrid pasa esta temporada por un atractivo duelo entre Guardiola y Mourinho. Los misters acaparan, por primera vez en la historia, más titulares y atención que sus respectivas estrellas: Messi y Cristiano Ronaldo.
El catalán y el portugués representan dos maneras antagonicas de vivir el fútbol, y cada uno, a su manera, es el mejor. Están caldeando a la afición con sus intervenciones, con sus careos y sus rifirrafes. Guardiola, cada vez más histérico, intenta mantener su pose educada y comedida, algo desgastada en los últimos meses. Mourinho, por su parte, sigue entregado al circo mediático y sabe darle a cada uno lo que quiere: a la prensa, titulares; a los rivales, provocacion; y a sus jugadores, confianza.
Pero a los dos entrenadores más célebres del momento les ha salido un competidor en la vecina liga portuguesa que hace temblar los cimientos de su reinado: Villas-Boas. El entrenador del Oporto, con una trayectoria parecida a la de su cuasi mentor Mourinho (sin background futbolístico, empezó a entrenar por casualidad), cosecha a día de hoy los mejores resultados de todas las ligas europeas. En su primera temporada al frente de los dragoes, los números conquistados por los pupilos de Villas-Boas son de récord. Y al margen de sus dotes contrastadas de estratega en los terrenos de juego, Villas-Boxes, el entrenador más joven de la liga lusa, tiene un buen pintón; posee, como se suele decir, buena facha; es masculino, elegante y discreto; es atractivo, con buenos modales y mucho carácter; y parece un tipo sensible.
Villa-Boas representa esa nueva hornada de entrenadores (Quique Sánchez Flores, Joachim Low o Laudrup) con buena imagen, saber estar y charla civilizada, que se aleja de sus padres futbolísticos, chandaleros, con kilos de más y verborrea animal (tanto que parecían dirigir un rebaño de ovejas). El mundo del fútbol necesitaba de este relevo generacional para tratar de espantar de una vez los demonios retrógrados y bárbaros que acechan su reinado. Aunque no se acabe del todo con los tópicos, un buen lavado de imagen era más que necesario.
Villas-Boas personifica la otra verdad del fútbol contemporáneo, esa que sugiere que un fútbol mejor es posible. Porque el fútbol debe aspirar a ser un deporte de hombres… distinguidos.
El tiempo se me escapa de las manos al ritmo de unos días cada vez más cortos. Pero de mayor intensidad. Día frío y soleado de mediados de noviembre, justo antes de que empiece el invierno en Madrid; he decidido poner una meta en mi camino: En busca del tiempo perdido, de Proust.
La obra cumbre del siglo XX de la valiosa y orgullosa literatura de un país que cuida y ama a sus escritores como ningún otro. La obra que Truman Capote quiso emular y no se atrevió. Y la misma que Yves Saint Laurent rezaba a diario. Y, cambiando de tercio, Ratatouille popularizó.
Existen muchas razones para no leerla. Y sólo una por la que sí hacerlo. Que cada cuál encuentre la suya. Yo la tengo.
Quizás me quede a la mitad del camino de los paraísos perdidos, pero incluso así el esfuerzo habrá merecido la pena.
A veces hay que ser serio. Y saber aburrirse.
Este principio lo vale todo:
Mucho tiempo he estado acostándome temprano. A veces, apenas había apagado la bujía, se me cerraban los ojos tan presto, que ni tiempo tenía para decirme: “Ya me duermo”.
El nuevo idílio de H&M nos trae Lanvines a menos de 100 euros. Primeras imágenes de la colección de hombre que estará a la venta a partir del 23 de noviembre. La cosa promete bastante, sobre todo por las acampadas urbanas de fahionistas y las tortas que se van a dar en las colas. Recomiendo pasarse unos días después de la inauguración, cuando los victims devuelvan buena parte de las prendas. Es lo suyo.
Hace unas semanas, un concocido que se marchaba a Estados Unidos seis meses en busca de inspiración me preguntó: Pintón, ¿no quieres que te deje mi bici hasta que vuelva? Why not, fue mi respuesta.
Hasta ese momento no había pensado en hacerme con una bicicleta en Madrid; me parecía una ciudad incómoda y poca agradecida para los pedales. Pero ha sido subirme en ella y la percepción me ha cambiado radicalmente. Ahora estoy encantado con mi nuevo juguete y orgulloso de que Madrid se sume a las grandes capitales del Mundo, véase Nueva York, Berlín o Los Ángeles, y a ciudades civilizadas del norte de Europa en su apuesta por las bicis. Desde aquí, animo a todos mis conciudadanos a aparcar el coche y la moto. Cuantos más seamos, más fácil y más respeto nos tendrán. Y, por descontado, mejor nos irá. Por una vez (o debería decir otra vez), deberíamos mirar a Barcelona.
Confío en que pronto Madrid, que tantas bofetadas cívicas nos está dando estos últimos años, aumente los carriles bicis para que la gente se anime y nos empiece a regalar estampas parecidas a las que ilustran este post (sacadas de sartorialist, bicycle catwalk y cycle chic) ¿O a lo mejor estoy flipando? No creo. Chiquinho Guimaraes, Lucía Casani y su plegable roja son la evidencia de que no.
